Записная книжка

Записная книжка.

Как я люблю Время. Только Время является мерилом всех проблем и неясностей.
Врач? Да.
Судья? Да.
Палач? Да.

С ним нельзя договориться или обмануть. Можно только притвориться, что его нет, и что ты его не боишься. Идеальный убийца и творец. Когда опускается его карающая рука сразу и не понять, наказали тебя или же наоборот, спасли. Понять можно, а нужно ли? Принимать все так, как есть и благодарить. Единственное, что остается жалким человечишкам, которые мнят, что сами что-то делают в своей жизни.

Он ушел. Сказал, что все, что больше никогда. Странно. Очень странно. Разве так бывает, когда бьется сердце и кровь пульсирует по венам? Пока живешь, разве может быть никогда? Никогда – это когда Смерть, это когда уже нет Времени. Учить, лечить, наказывать и одаривать – механизм работы времени неизвестен. За что, почему и когда – такие вопросы неуместны. Это винегрет событий, который является жизнью нужно просто жрать.
Казалось, что вот она, та земля обетованная, где отдохнет заржавелая душа. Так невыносимо сильно хотелось верить в чудеса… в любовь. Нет, нет такого, это химическая реакция, которая проходит, но оставляет страшные раны. И никаких «но».

Подарок? Да.
Рай? Да.
Смысл? Да.

На долго ли. Хотелось бы. Короткий миг, как падающая звезда. След в небе и память. Бред воспаленного самолюбия. Как же, тебя любит другое человеческое существо. Как же прекрасно. Ты сейчас для него что-то значишь. Как это греет душу. В благодарность за это величие ты жизни без него не мыслишь. Без него ты снова нигде и зовут тебя «никто». Любить себя? Зачем? Прав Христос «Люби ближнего своего!». Только так спасешься. Спасешься от себя самого, от своего эгоизма и самопожирания.
Плюс тридцать на улице. Август. Пятый этаж дряхлой, давно трещащей по всем швам хрущевки. Нужно что-то делать. Придумать свою жизнь. Заполнить свое время событиями. Нет ничего важного. Покой.

В детстве, когда я жила на краю маленького городишки я тоже обладала огромным отрезком времени. И тоже не понимала куда его деть. Я придумала игру. Показывали детективный фильм, где благодаря каким-то бдительным зевакам, нашли машину преступников. Устроившись на подоконнике родительской спальни, так как именно с их окна наблюдалось хоть какое-то автомобильное движение, я старательно заносила номера проезжающих автомобилей. А вдруг я окажусь кому-то нужной. Вдруг я смогу принести пользу и оказаться полезной. Сейчас мне даже стыдно за детскую наивность. Мне жаль. Сейчас ничего не изменилось. Только я выросла, и время немного изменилось. Оно перенесло меня в однокомнатную квартирушку на краю уже другого города, с окнами, выходящими на рынок. С самого раннего утра там просыпается жизнь. Гомоном и автомобильным грохотом она ежедневно дает мне ощущение жизни и событийности. В любое время можно стать частью этой суетливой жизни, стоит только спуститься со своего скворечника вниз, заглянуть в глаза проезжающим пыхтящим автомобилям и включиться в бойкую торговлю.

 Он сказал «больше никогда». Не нужна ему моя «записная книжка с номерами проезжающих автомобилей». Время как патока облизывает мои колени и не дает даже спуститься вниз, на рынок. Поможет только сон. И Время.


17 августа 2008 г