НеХандра

Зачем писать?
Просто ночь постучала в форточку.
Просто лампа на столе.
Просто мороз влетел в комнату, и я совсем озябла.
Просто не спиться.
Просто. Все так просто.
И кому писать?
И зачем?
Пишу.
Все так неясно. Самая неясная - я.
Мне надо быть не здесь. Не в этой комнате. Не с этими мыслями.
Не с этой ночью.

Все так просто. Почему мы этого не поняли?
Почему, я не поняла. Тогда, когда понимать было еще не поздно?
Да, нет, я ни о чем не жалею. Я бы ничего, наверное, не стала менять. Не стану.
Не спокойствие. И ты меня не услышишь. Хотя, если б услышал, ты бы понял. Ты и так понимаешь. Тебе для этого не надо меня слышать.
Между нами итак все понятно.
Просто, мы об этом не говорим.
Тсссс! Никому не говорим.

Ночь воет сиренами. А я все сижу.
Час-два-три.
Дурацкая арифметика.
Сколько всего можно было бы посчитать. Никто не станет.
Сколько продолжается?
Одну минуту. Почти год.

Рой будет свистеть вокруг. Но завтра.
А сегодня. Сегодня – ночь, форточка, лампа, я.
Ты.
Не спокойствие. Которое есть всегда. Когда нет тебя.
А с тобой… просто не эта комната, не эти мысли.
Мы очень одинокие люди. Поэтому, мы вместе.