Вот бы песчинки времени оседали на пальцах – так, чтобы можно было их все собирать и раскладывать на большом полотне. И чтобы нарисовалась там прошедшая, эта простуженная, потертая, беспризорная, аритмичная жизнь. С бессмысленным километражем и просчитанными шагами, с холодными подоконниками и горячей убежденностью. А так временной песок сыпется, сыпется, а мы замечаем среди него только крупные камешки. Но из них уже не составишь цельного полотна – только фрагменты, над которыми потом будешь мучиться догадками об упущенном.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.