Сашка - художник

Сашка - художник.
Летом мы ездим на дачу. На нашу любимую маленькую дачу, где и садить-то ничего не посадишь, кроме наших любимых «анютиных глазок» и крыжовника. Домик там совсем маленький. Комната да кухня. Скрипучий,ворчаливый пол,который страшно по ночам будить. Большая пружинная кровать и много подушек. Мы с Сашкой так подушки любим бабушкины пуховые.
По ночам я тихо сижу, поджав ноги на стуле. Сверчки тоже затихают,когда Санька зажигает керосиновую лампу и садится рисовать. Он руками рисует. Его штаны – палитра, а отсутствие всякой майки на нем заставляет нас – меня и комаров – не сводить с него глаз. От него пахнет мёдом..в его многочисленных пепельницах тесно ютятся окурки его неудач. Он не разговаривает, когда рисует.. и мы все молчим. К утру,когда я уже засыпаю, он тихо подходит поцеловать меня самой невесомой улыбкой.. оттого вся я и одеяла, которые он поправляет, у нас всегда в краске. Я привыкла уже. Для меня нет другой жизни. Для меня нет утра,когда он с самого рассвета не сидит у нашего озера за дорогой. По пологому склону мы часто спускаемся туда вдвоем,чтобы посидеть у воды. Он и там рисует глазами, цвета спелой вишни, по берегам неба.
Он всегда немного дрожит. Любовь у него своя, молчаливая.
А я всепонимающая.. Сижу потом,плачу,собираю осколки,убираю обрывки картин и прячу синяки под длинной рубашкой..