Сбросить скетч с моста

В сердце дымная пустота. Наивная боль, которая думает, что она навсегда. Что она насовсем. Я держу её, как грудного младенца, с которым совершенно не представляешь, что делать, как обращаться.
Я стою на мосту и курю. Я смотрю на стайку огненных мурен – отражения света жёлтого фонаря набережной. Рыбам весело, они играют, снуют туда-сюда, гоняются друг за другом. То разбегаются, то сбиваются в шумную ватагу. Я долго стою и смотрю и курю.
Подобно мальцу, которого случайно закрыли на ночь в кондитерской, и он пробует всё подряд, глаза разбегаются, он не знает, на что налечь как следует, так и я – лихорадочно хватаюсь за каждую ошибку. Чуть-чуть той, щепотка этой. Ошибки, ошибки, ошибки. Сердце пропускает шальную тёмную кровь сквозь тело вновь и вновь, задавая ритм шагам заблудившегося.
Всё это переполняет моё тесное сознание и скорчившуюся душу и больное тело и так пьянит, что я теряю разумность и понятие обо всём, кроме настоящего мгновения. В ночи – я не верю, что наступит утро. Не верю, что боль уйдёт. Один – наивно умираю от веры, что один навсегда. Держу себя на руках, как детёныша, и, невзирая на любовь и веру и дружбу и зов родства, хочу сбросить младенца с этого чудесного моста.