Крылья

В руке недопитый бокал. Подойдя ставишь его на столик и поднимаешь глаза от пола. Стена комнаты полностью выкрашена в белый цвет... На губах промелькает улыбка в то же время как в голове ты усмехаешся про себя "Белая стена, что бы чувствовать себя в больнице? Частичка твоего личного психиатрического отделения... Да, Сир. Только это и дает тебе чувство - что ты дома". Но на этом белом холсте выделяется единственный рисунок. Два крыла, раскрытые и такие живые. Блестящие в свете черные перья на раскрытых крыльях, которые замерли на этой белой стене. И ведомый каким то воспоминанием, прошедшим давно и снова воскресшим чувством, подходишь ближе и разворачиваясь смотришь назад. А сзади окно. Огромный город в заходящих лучах солнца. Засунув руки в карманы чуть склоняешь голову набок и улыбаешь бледнеющим лучам солнца. А в голове неспеша текут мысли...
..."Если бы в окно заклянул ангел он бы увидел своего сородича..."
А за спиной нарисованные крылья кажется стали еще более живыми. И казалось, что стена была полностью белой, а крылья, раскрытые и готовые к взмаху и полету, за спиной.
..."сородича... с черными крыльями..."
А на маленьком столике у дивана лежит раскрытый дневник и черная ленточка едва прикрывает сделанную пером запись...

"У меня есть крылья, я чувствую их. Но иногда так хочется их увидеть... Поэтому я рисую... себе крылья. Что бы увидеть и улыбнуться закатному солнцу. Что бы знать, что у меня за спиной раскинуты крылья. Не только чувствовать...
И улыбнуться закатному солнцу..."
И с губ срываются слова, тиший шепот
-"И сказать... Видешь? Видешь эти крылья? Я не выжил из ума... Когда рассказывал тебе о них... А теперь я показываю тебе их, потому что ты не сможешь их оборвать. Ведь когда они становятся видимыми, становятся такими уязвимыми..."