Воспоминания об огне

Невыносимая тоска сжала грудь.
Как будто никогда не существовало ни смеха, ни радости, ни легкой грусти, ничего. Я умер. Умер так давно, что и вообразить сложно как это случилось. Но воображать ничего не надо, слишком свежа память об этом событии.
Сколько зим прошло с тех пор? Это не имеет значения, я не жил, умирало что-то другое, не_я. Но мне почему-то кажется, что я до сих пор горю на том же костре, до сих пор ветер уносит ввысь пепел и мои мысли, я не чувствую боли. Я не чувствую.
Мне кажется, что вся моя теперешняя "жизнь" на самом деле лишь воспоминание. Я умираю и вся жизнь, все жизни проносятся перед моим мысленным взором. На улице зима. Теплая, мягкая, как язычки огня у моего лица. Теплые, мягкие, ласкающие взор.. но и только. Я не чувствую.
Где-то вдалеке проносится машина, проезжает со скрипом телега по рыхлому грязному снегу. Проносится мысль в голове: "Упадет. Завалится на правую сторону и упадет". Телега падает. Мне все равно, я уже ничем не могу помочь, мои руки сгорели. Или я сижу и набираю теми самыми руками на черном листе знакомые до боли слова? Не понимаю.
Поднимаю голову вверх, странно, что я всё ещё могу это сделать. На небе тучи, по небу летят птицы, в небе пронесся самолет, кажется, там парит дирижабль. Оно такое близкое сегодня, или я уже так высоко, что не догонишь? Где-то вдали слышится крик птицы, песенка уличного певца, Moritat*; я люблю эту песню, я слышу каждое слово отчетливо, словно она звучит у меня в голове. Она звучит у меня в голове. Раньше мое горло сжимала невыразимая грусть и нежность, а теперь не чувствую.
Огонь шепчет, что мне пора. Звонит телефон, но я не могу взять трубку, я же умер, правда, это не имеет значения.


Я жив? Где я? Почему опять создается ощущение, что я не чувствую? Я стою на переплетении дорог; километры дней сплелись в клубок и я стою на нем, но не воспоминание ли это? Огонь обнимает со всех сторон, тепло. По плечам струится теплая вода, стекает с волос и каплями падает на ладони, тепло. Нет той воды, которая потушила бы эту тоску. Нет того огня, который сжег бы ее.
Невыносимая тоска еще на секунду сжала грудь.
За эту секунду прошла вся моя жизнь, пронеслись все мои жизни. На городской площади несколько мужчин поднимают упавшую телегу, где-то неподалеку слышится вой сирен. А я смотрю со стороны, откуда-то сверху, на то, как горит мое тело, чувствую запах паленых волос. Небо..
Оно сегодня такое близкое.

Огонь мягко шепчет мне: "Потерпи, еще чуть-чуть, тебя не будет, я обещаю". И я верю ему зачем-то. Хотя и знаю, что "меня"-будет. Что бы ни случилось - будет.

Мысли уносятся вверх, всё выше и выше, пока не останавливаются у самого края неба. Язычки огня пытаются дотянуться до них, но не достать..

..на секунду кажется, что я жив. Живее всех живых, но это не так. Я умер. Умер так давно, что и вообразить сложно как это случилось. Но воображать ничего не надо. Я до сих пор горю в этом огне.


*Moritat-(нем.) песенка уличного певца (о каком-л. трагическом событии); рассказ (о каком-л. трагическом событии), сопровождаемый пением и показом картинок