12

Золото Солнца плавно ложится на скамью. "Это только блики", - может подумать случайный прохожий, но он ошибётся. В этом свете живёт тысяча надежд, грёз, желаний. И у всех у них есть свой обладатель. Разумеется, откуда же им взяться без него? Риторический вопрос. Но не на Улице. Здесь мечты, желания и сны – все живут как самостоятельные личности, бродячие сюжеты, персонажи уличных картин.
Золотистая сказка? Нет. Сказка цвета пожелтевшей от времени бумаги. Сказка цвета старых газет и вырезок из них. Сказка цвета книжных обрывков, ставших уже отдельными книгами, пусть и без начала и конца.
После того длинного коридора, слабо освещённого редкими огоньками свечей, ничего не было. Ни ожидаемого зала для подготовки к турниру, ни самого места проведения столь значительного мероприятия, ни какого-либо другого помещения. Не было также и никаких объяснений, хотя именно их я и ждала. Видимо, напрасно.
После этого коридора была только белоснежная штукатурка на потолке в моей комнате. Дома…
Если открыть глаза дома, в тишине и одиночестве, после столько прекрасного и сказочного, то, конечно, захочется обратно. Так вот и мне захотелось опять, на Улицу. Не хочется уже больше ничего, только бы увидеть это таинственное и в то же время светлое и сияющее место, только бы вновь подышать этим ароматом весны.
Серая толпа, каких много в любом крупном городе, немного проредившись, входит на Улицу. Теперь она уже не однотонна. Теперь в ней не нужно искать редкие проблески цвета. Теперь толпа пестра, она излучает все чувства и мысли людей, её составляющих.
Такая метаморфоза… А начинается она как всегда с наступлением пяти часов. Всё начинается с удара Вековых часов на фасаде дома из красного кирпича. Часы – это двери. Они – это зов, притягивающий каждый раз всех этих людей на Улицу.
Здесь всё начинается с времени, с часов. И всё самое важное происходит в такт с их ходом. Они проводят сюда тех, чьим сердцам это действительно нужно.
А ведь кто-то когда-то сказал, что они сломаны…