***

РАССВЕТ ДЛЯ …ТРОИХ
Кажется, я говорила, что все меняется и очень быстро. Нет? Напрасно. Помню, хотела. Хотела написать, что видела и небо розовое и ночь, предвкушающую ему. А теперь все не так. Небо красное, нет, скорее оранжевое. На его фоне даже море другое – еще более совершенное – как небо сегодня. Ты видел небо сегодня? Вся ночь его готовила, а утром разлила по всей небесной глади без остатка. И чайка, словно замерла в полете на фоне восходящего солнца, словно ждущая кисти поэта или пера художника (или наоборот). Строчки сами ложатся на бумагу, а вот мольберт не захватила. Зато успела сфотографировать. Мечтаю не забыть фотографию на пыльной полке невостребованных воспоминаний. Ах, как мне хотелось, чтобы ты слышал эту чайку или видел шум волны, или наоборот.
 Люблю, люблю читать стихи моря, только что выброшенные на знакомый берег игривой волной.
 Ах, как она шелестит, перелистывая странички жизни песчинок, как она бережет каждую строчку их жизни, написанную, нет, сначала продуманную и созданную морским воображением, после нескольких, бегло нанесенных этюдов на мольберт морского дна, разобранных по тону, цветовой гамме, композиции и стихотворному ряду, а лишь потом, с особой трепетностью перенесенных на холст морской истории. Подумать только, сколько художников писали эту книгу – Бури, Ураганы, Штормы, Затонувшие, да и не только Водоплавающие. А уж кто был главным режиссером этой пьесы! Да, Он сам…
       Не шумело бы море такими яркими красками, не звенело бы рифмой на солнце (я снова что-то путаю!), если бы Он задумал что-то иное, не столь совершенное, как все его творения.
 Подумать только - море, солнце, небо, кошки, травы и их ароматы, …я, ты…
 Я люблю кошек, но тебя больше, больше чем травы, но меньше чем их ароматы и твои стихи. Наверно ты списал их у моря. Хотя нет, оно не умет так писать. Может потому, что пользуется другими красками или кистями другого стихотворного ряда. Оно не может писать лучше, чем ты, но и хуже не умеет. Совершенству сложно делать что-то против света. Да и нужно ли? Не лучше ли, как море слушать голос ветра, доносящего звуки музыки лучших музыкантов, играющих для самого Творца. От того оно так и танцует, мелодия совершенна, а в совершенстве всегда присутствует танец. Интересно, в каждой песчинке есть танец? Глупый вопрос! Нет, не глупый, а скорее необдуманный. Как балерина может танцевать без пуантов или Пресли без клеша. Конечно, в каждой песчинке есть танец. В каждой свой и в каждой незаконченный. Они завершают друг друга. Интересно знать, в какие секунды они делают поклон? Когда их выносит волна или когда высыпались из морской раковины, которую я нашла вчера и почему-то забыла в трамвае… . А может, в тот момент, когда два любящих сердца строят замок из них? Странно, в моих часах тоже есть песок, он движется, если перевернуть…, но, по-моему там уже не танец, а строевая. Да, наверное, так – там поклона нет. Наверно, в трамвае.
А чайка и не думает отлетать от солнца. Греет, наверное. Может сказать, что оно дальше, чем ей кажется. А може, не надо, вдруг долетит. Да и дописывать по памяти придется. Каламбур – пейзаж в памяти рисую и дописывать по памяти придется. Вдруг места не хватит.

Смотри, солнце выше стало… смешная, тебя не Джонатон зовут? Чайка, ты словно в рифму по третьей строчке с рассветом вошла:
А в перекатах тишины,
На горизонте чайкой шумной,
За пеленой волны безумной
Осколки ночи лишь видны…

Видна луна, ночной песок.
Строка уже запахла утром.
Все тайны той волны премудрой
Откроет солнца лишь глоток.

Туман рассеян, ночь ушла,
Луна пока еще видна.
Не стану долго ждать рассвета,
Уйду скорей в порядок сна.
Где-то так. Дальше лучше нарисую, а то рифма какая-то странная. Вроде и в глубине теплее должно быть и на свету холодные тона, но вот контражур – он же все правила с ног на голову переворачивает. Ну, ты же художник, должен знать.
 Ладно, попробую на ощущения. А на ощущения 6:15, есть хочется еще со вчера и спать немножко. Говорят, ночью это полезно. Но уже поздно, то есть рано. Ночь прошла. Судя по беспорядку на берегу, море танцевало до утра. Но оно же сейчас спать не собирается. И я тогда не буду. Я же такое же совершенство, как море и кошки, травы и их ароматы (может до стихов твоих не дотягиваю, но это только пока).
Чайка улетела. Солнце слишком высоко. Рассвет… Вот он какой! Никогда не сравнивала себя с чайкой. Уж лучше с морем.
 А рассвет сегодня был совершенным для троих – для меня, чайки и тебя. Жаль только ты спал и поэтому я нарисовала его для тебя. Не веришь? Спроси у чайки.