промах...

Сигнал ожидания, бьет в голову безотлагательным "ненавижу"... глазницы сужаются и закрывается новая дверца, новая маска натягивается замыслом из намеков на границы отпечатков на мониторе...
Мы вряд ли когда-нибудь еще вернемся в наше прежнее, в наше теплое и столь правильное. Моменты времени истолковываются всеми с различной периодичностью, слова вырываются так часто где-то между... между стороками, между лицами, между... и так редко четко в глазницы...
Всегда есть где-то кроме, что-то как-то и непременно почему-то...
И поезда так часто соединяют, разъединяя, что хочется кричать надрывностью глотки в районе смежном с твоей разницой.
Смешивать смыслы когда-то признанные среди букв не различно одинаковых, закручивать их паутинками настолько, что после самому слишком сложно разгадать витиеватость правд...
я видимо слишком люблю любоваться закатами через окно мчащегося в ладошки твои поезда, чтобы позволить себе всегда быть рядом с тобой, чтобы строчки твои рваностью шага прописывались стандартом в страницы моей книги с желтыми листами, почти прозрачными и с заломленными уголками...
я видимо слишком не готов растратить всего себя целикового на обрывки из строк на полях твоей книги...
я видимо слишком слаб, чтобы вот так ежесекундно отказаться от маски, раскрашенной тобой изначально в твоих собственных сказках...
попытка меня в рамках тебя - промах...