Строчки

Строчки… они подобно вину должны перебродить в потаенных уголках мозга… разлиться предложениями и наполниться многоточием срывающейся на вдох души….
Неровной строчкой кардиограммы быть нанесенными на бумагу… заставить ее пульсировать осколками бьющегося сердца…ранить пальцы доверчивости в сумраке замкнутости… и ровным счетом ничто не сближает прочнее одиночества… молчание пустыни разноголосица пред тишиной, зависшей над толпой… Болезненность с которой приоткрываются раковинки зачерствелой чувствительностью души и сухой в скупости хлопок закрываемых. О да… это то, что реальность указывает дрожащей от усталости ладонью… и только теперь понятным оказалось ноющее ворохом пережитого усталостью камня давящее грудь сердце… и болит не в силу своей разбитости, непонятности, отсутствия возможности собрать воедино пазлы витражей… а то, что время с горечью привычнее боятся…
Время…. хрупкий призрачный хрусталь, одинаково бьющийся искажением о ледяную каменность не чувствительности и с тем упорством раковой опухоли возвращающееся в трепетную ткань…
поступательность продвижения… обострение воспоминаниями… хлюпающие гноем нарывы прошлых обид и возникающая чресчур болезненная чувствительность…. Заставляет жарким от нестерпимо красного солнца днем слезиться светлую серость глаз…
морщины – это не складки на обрюзгших лицах… это великие шрамы времени… так оно метит нас штрих-кодом… по зыбучи пескам забытья… лица стираются и вот уже никто не удивляется…
время идет говорят… но это только игра забытья… время оно не спешит, а лениво переползает стрелками часов по кругу и то потому что подгоняют люди…
мы ходим кругами по спирали…
мы забываем…
мы не помним друг друга…
мы все больше погружаемся в оцепеняющую вязкость (не)чувствительности…
(С)т(р)очки…