Футбол

Автобус выехал на автобан и набирал скорость по направлению к стадиону. Мелькали лесопосадки, проезжающие мимо машины приветливо бибикали. Мало кто из них не знал, что в автобусе едет на очередную "домашнюю" игру сборная Франкфурта. Автобус свернул на подъездную дорогу к стадиону. По сторонам уже стояли фанаты.
- Господи, какие же они назойливые, - подумал Патрик Окс. - Ну что, что вам нужно? Подписи несмывающим фломастером на футболке? Получите вы свои подписи, те, кому удастся прорваться за кордоны охраны. И всего лишь зрелища. Зрелища и еды. Как в Риме. Колизей заменил стадион. Очень неудачно. Теперь противника не пожирают львы, его пожирает другая команда. Лучше подготовленная, за нее заплачено больше денег. Ну почему меня не купил "Мюнхен"? Они покупают игроков по 40-50 миллионов евро. Вот там я бы развернулся. Да видать рылом и сноровкой для них не вышел.
За это время автобус въехал на территорию стадиона и остановился в тени ангара. Игроки потянулись к выходу, захватывая с полок свои сумки.
Патрик забрал свою сумку и вышел из автобуса. Члены команды шумно переговариваясь и отпуская соленые шуточки дошли до раздевалки. Пустое помещение сразу наполнилось жизнью - игроки гулко бросали свои сумки у лавочек, искали вешалки со своей одеждой. Перед игрой специальные сотрудники вешали футбольную форму на плечики, на пол ставились кроссовки. Иерархия.
Игра на своем поле - это хорошо. Можно одеть любимую красно-черную форму. Мужчины переодевались. Матово сверкали еще не разогретые торсы, никто никого не стеснялся. Это был их мир - мир игроков. И все же, сами за собой не замечая, подглядывали друг за другом, кто лучше выглядит, не потерял-ли кто-нибудь форму, отрастив себе на пиве и сардельках брюшко. Хотя, какое там пиво. Выпьешь бокал-другой, а на следующий день за время тренировки сгонишь не только их, но и намек на жир.
Вошел тренер. Задумчиво оглядел игроков, покачиваясь с пятки на носок и жуя свою вечную зубочистку. Он был помешан на здоровых зубах.
- Ну что, парни, - изрек он наконец. - Знаю, замотаны мы все, - он помолчал. - Скажу одно: выкладываемся как всегда - на 100 процентов. Хотя сегодняшняя игра особой погоды не делает. Нам надо собрать все свои силы для игры на следующей неделе. Вылетим - прощай чемпионат Европы. Но сегодня сдохните, но хоть одно очко должны получить. Замен не будет, состав остается прежним. Короче, удачи вам. Увидимся на поле.
После ухода тренера все стали разом говорить. В гуле голосов Патрик различал куски фраз:
-...сдохните. Вот так всегда. Кое-кто на тренировках балду гоняет, а отдуваться всем...
-...шоб ты зубочисткой подавился. Как указания раздавать - так он первый, а как тренировать нормально, так вы, ребята, сами давайте...
-...Господи, ктоб его надоумил тактику с нами больше изучать...
-...ладно, не голосите, тренера не мы выбирали. Сколько стоим - такой и тренер...
Пока раздевалка обсуждала тронную речь тренера, Патрик тихонько достал из кармашка своей спортивной сумки образок Святого Патрика - своего покровителя. Воровато оглянувшись, прикрепил его маленькой булавкой к внутренней стороне гольф. А куда его еще совать. На цепочку не повесишь - будет болтаться на шее, как сумасшедший, только мешать. Патрик бы его вообще никуда не вешал, так как был не особо верующ, но его каждый раз просила об этом мама. Маме, единственному родному человеку Патрик отказать не мог. Очередной подружке было по фиг, с какими там святыми он выходит на поле. Ее, по всей видимости, интересовало только то, что Патрик - член Франкфуртской команды. Это престижно, иметь парня из футбольной команды. Патрик знал, что через несколько месяцев ему надоест такое отношение к себе. Даже не отношение. Он чувствовал себя вещью, которую как и модную тряпку - выставляют напоказ. Неужели все известные люди вынуждены влачить такое жалкое душевное существование. Либо оставалось выбрать себе подругу из женской сборной. Но там - крокодилица на крокодилице. С тоннами амбиций. А как же. Обставили мужиков. Выиграли второй раз чемпионат мира. А мы еле-еле умудрились в первой лиге по Германии остаться.
Объявили получасовой разогрев.
Члены команды лениво потянулись на поле, похлопывая друг друга по плечам, сплевывая на траву стадиона, хотя и не высохли еще глотки от азарта и адреналина.
За это время Патрик не раз искоса поглядывал на соперников. - Да, тяжеловато будет, - думал он. - Сильная команда, сыгрались уже все вместе. Это у нас сплошная текучка, не успеешь привыкнуть к составу - как уже кого-то перекупили. Да и не мне чирикать - первый сезон играю.
Он автоматически пасовал, бегал, подпрыгивал, разогреваясь. Трибуны уже ревели в предвкушении. Играла музыка так, что закладывало уши. По лестницам между трибунами сновали продавцы пива и выпечки. Со всех сторон срабатывали вспышки фотоаппаратов.
- Ну чем не Колизей, - снова подумал он. - Вон, стоячие трибуны, полные фанаты. А флаги-то какие понаделали. И сколько их. Но все же приятно. Они всегда за нас. Даже если мы проигрываем. Наверное фанаты - самые преданные из людей. Они верят в нас, как моя мама в то, что образок защитит меня.
Трибуны взревели. На поле вынесли Атиллу, орла - символ франкфуртской немецкой команды. Клуб взял над ним шефство с момента его рождения. Теперь он вырос и стал крупной, благородной птицей. Его возили на все крупные игры. Смотритель пронес Атиллу по периметру стадиона, чтобы зрители могли получше его увидеть и сфотографировать. Орел был не очень доволен тем, что его таскают по залитому юпитерами полю, но он уже привык и почти не сопротивлялся, лишь изредка хлопая крыльями на слишком резкие выкрики болельщиков.
Разминка закончилась. Игроки ушли с поля, чтобы через несколько минут вернуться. Они шли в два ряда, ведя за руки детей. Это традиция, выводить на поле подрастающее поколение. Дойдя до середины, ребятня быстро отделилась от игроков и убежала обратно под своды трибун.
Раздался свисток арбитра. Игра началась. Патрик моментально оглох. Он уже не слышал ни рева с трибун, ни грохот барабанов и скандирование. Он не видел ничего, кроме белого мяча, мечущегося между ног игроков.
Думать связно он уже не мог, кровь барабанила в виски, пот заливал глаза. Мяч, как приклеенный возвращался к нему, полузащитнику. Создавалось такое иллюзорное ощущение, что противник знал, куда играть. Ведь именно он "провалил" три последние игры. Играл так плохо, что тренер уже не знал, что с ним делать.
- Выложиться, выложиться - билось в мозгу, а мяч, как завороженный валился под ноги.
Он делал все, что мог. Пасовал, выбивал мяч из-под противника, пытался пробиться к воротам и снова пасовал. Один раз он даже вырвался вперед, ворота маячили перед ним. Но противник в очередной раз разыграл каверзу, отстав и оставив его один на один с форватером; раздался свисток. В отчаянии он ударил по мячу со всей силы и он улетел далеко на трибуны.
Перерыв прошел как в бреду и снова на поле. Еще сорок пять минут. Счет 0:0. Патрик понимал, что выиграть им не удастся. Слишком силен противник. Но хоть бы не проиграть. Мыслей не оставалось, мяч превратился в змею, которую нужно было во что бы то ни стало отпихнуть от себя. До конца игры оставалось 3 минуты. О тактике уже никто не думал, команда пыталась не проиграть.
Патрик отыгрывал мяч у противника. Бугай, много выше его ростом и проворнее. Он играл мячом, катал его между ног, не давая Патрику ни малейшей возможности взять реванш. Патрик толкнул противника плечом. Тот не удержался на ногах и полетел на траву. Свисток, желтая карта, выкинутая арбитром, как перчатка в лицо.
- Ребята, я не хотел.
- Нормально, - прохрипел защитник. - Выстраиваемся.
Мяч просвистел над головами. Пас, еще пас. Ничего не получилось.
В отчаянии Патрик, не думая о том, что делает, лишь ощущая мяч около ног пошел ва банк. Обыграл одного защитника, другого. Противник не успел сориентироваться за две минуты до окончания игры. Ворота оказались так близко. Удар, взметнулась сетка ворот, принимая мяч. Свисток. Игра закончена.
Резко вернулся слух. Патрик снова услышал рев болельщиков. Команда шла к их трибунам. Это - традиция, благодарить своих болельщиков. Патрик пошел вместе со всеми, одновременно снимая с себя майку. Ему было жарко. В воздухе пахло тем незримым ароматом, что сводит женщин с ума - ароматом победителей.