Последний полет

«Посмотри сейчас на небо. Что ты там увидишь? Лунную дорогу во мраке и звезды россыпью перламутровых слез на черной бархатной перчатке? Да… А еще я вижу глубокое одиночество человечества, жажду спокойствия и безмятежности. Каждую ночь я вижу на небе полотно художника. Оно каждый раз новое ,но, неизменно, захватывающее…И представь теперь, что же моему взору открывает день? Эту суетливость, которая уже поставила мир на край пропасти, эту апатию, которая душит последние лучи радости и счастья.
И каждый день эти серые тени бьются о свое время в бесполезном потоке знаменательных дат.
Что они видят в своем стремлении сделать жизнь лучше? Когда появляется человек, способный оторвать их взгляды от бесконечных газетных сводок и устремить их в небо, мечтающий освободить их разум и подарить свободу, за которую они так усердно бьются, то чем же они благодарят его?…Как ни странно- красивыми строками, высеченными на могильном мраморе , псевдо горькими сожалениями и очередной датой в красном календаре…
Крикни : «Люди! Почему вы не дали ему возможность сказать миру то, что он так страстно желал сказать? Почему не слушали его слов, когда он кричал их вам в уши? Почему его смерть для вас значит больше, чем вся его жизнь?…»
Но они тебя не услышат…Как не слышат и меня, твердящую, что жизнь не стоит того, чтоб так за нее бороться, убивать, преследовать и лгать. Посмотрите, что вы с ней сделали, Войны Света. От этой грязи белые перья ваши давно стали серыми и облетели. Теперь вы просто люди. Ни на что не годные, ни во что не верящие. Существа, запертые в созданном собой мире. Оставайтесь здесь навек. Не мыслящий прямолинейно, да поймет меня. Аминь…»
С этими словами я положу диктофон на край крыши, расправлю свои мягкие, еще послушные крылья, и, не произнеся ни звука, полечу вниз .Мимо поплывут этажи. Одинокие глаза увидят, как белое перо пролетевшей вниз тени плавно опустится на искрящийся заснеженный карниз.
А счастливые в своем несчастье, так и не заметят, что мир сегодня убавился на одного мечтателя, чьи крылья уже никогда больше не откроются, а стихи не прочитаются всеобьемлещему небу. Лишь ветер подхватит отголоски его эха и разнесет по всем городам, лесам и долинам тихую, нежную песню.
Молча пойдет снег, нежный, белый. Он накроет мягким полотном сорвавшегося в своем полете так, что больше его никто не увидит и не найдет. И только включенный диктофон будет записывать тишину, оставленную людям, в эту прекрасную звездную ночь столько, сколько сможет…