Куколка

Вот так сидишь в малознакомой компании, говоришь со всеми понемногу... И вдруг понимаешь, что уже не со всеми, а с одной. Думаешь судорожно. "Нет, только не она... Она же... Она же... Это конец..."
А пути назад уже нет. Всё, конец.
****
Ты-совсем не та. Ну совсем. Ни ночных дорог, ни звездного холода, ни волчьих глаз. Куколка. Хочешь замуж по расчету, хочешь красивой жизни в оттенках розового. Волосы выбелены до ослепительно-снежного. Я не могу в приветствии сжать твои пальцы - мешают длинные ногти. Да и вообще ничего не могу. Могу только слушать тебя, не слыша слов. Мне нужен голос-я не хочу потока цинизма и расчётливости. Не могу поддержать разговор о богатых мужчинах. Я не из этого мира. Я из мира темных прудов, отражающих луну, мира теней, безумия, и странной любви.
****
Любить тебя - это всё равно, что любить обертку от шоколада. Глянцево-красочную, влекущую, но безвкусную, потому что шоколад уже кто-то съел. Но всегда есть надежда, что где-то в складках фольги остались крошки. Совсем немного, только чтобы почувствовать вкус. И я ищу в тебе эти крошки, я верю, что будет сладко.
****
"Пойдем, покажу тебе кое-что."
Я говорю, ни на что не надеясь. Уверена, что ты откажешься. Да и глупо тащить тебя к пруду в таких босоножках. Но ты вдруг соглашаешься, даже не уточнив, куда я тебя веду. Маленькое везение.
Ты сломала каблук. Долго ругалась на меня, потом заплакала. Знаешь, это было здорово. Слезы. Горячие, свежие, как ночной ветер. Повод прижать тебя к груди; как хорошо, что ты не можешь читать мысли. Я успокаиваю тебя, глажу по волосам. Они неестественны, кукольны, как и ты сама...
А потом я сажаю тебя на колени. Вытираю слезы. Почти непреодолимо хочется сделать это губами, а не пальцами... Но "почти" всё же спасает. Как и всегда. Я безумна, и жива лишь благодаря этому"почти".
"Не плачь. Посмотри..."
Ты сидишь у меня на руках, как будто моя. Это приятно. И мы вместе смотрим, как мерцают лунные блики на темной воде. Я открыла тебе дверь в красоту... Ну пойдем же со мной, ну пожалуйста!...
Улыбаешься тихо.
А до подъезда я тебя донесла. Красивое, тонкое тело. Слишком ухоженное. Хочется распустить твои волосы по ветру, смыть с личика всю косметику. Хочется тебя в футболке и джинсах. Хочется увидеть тебя живую.
****
Я учу тебя гулять по рельсам, пою тебе песни, которых ты никогда не слышала раньше. А ты запоминаешь слова, и пытаешься подпевать. Я открываю тебе свой мир, а ты бегаешь-носишься счастливая и беззаботная, как ребенок... Ты всё та же кукла, но уже немного живая. Уже греешь.
И вдруг ты исчезаешь, совсем. Избегаешь меня, бросаешь телефонную трубку.
В пятницу кто-то из общих знакомых случайно роняет, что ты выходишь замуж за какого-то бизнесмена. В следующую среду. И я четыре дня горю, и почти плачу, и душа к нулю...
****
Я знаю, что так не бывает. Но ты пришла. В белом платье, в кедах, с ножницами, и сущим кошмаром на голове.
Ты сбежала с собственной свадьбы. Купила ножницы в киоске и отрезала волосы, стоя перед зеркальной витриной. Потом купила кеды, и утопив босоножки в реке прибежала ко мне. Долго взахлеб рассказываешь о том, какой очевидной была моя любовь к тебе.
"Я просто не смогла. Ты показала мне другую жизнь, показала любовь. И вот я стояла там, и думала, а смогу ли я жить без любви. И поняла. Без денег проживу. Без тебя - нет."
Я задыхаюсь, от слез отделяет только "почти". "Зачем, дурочка?" Спрашиваю почему-то, хотя и рада до невыносимого....
Ты обнимаешь меня за шею, наклоняешь к себе, и тихо шепчешь на ухо:
"А потому, что я люблю тебя, милая."
****
Нельзя любить куклу. Нельзя любить глянцевую обертку. Но... А вдруг куколка оживет, и под оберткой случайно обнаружится шоколад?..
Нужно только поверить.