Убитая жизнь

Твоя дверь всегда закрыта на засов. Но не для него. Не для того, кто никогда к тебе не придет. Не для того, которого ты будешь ждать вечно. И эти дни и ночи полные ожидания - это единственный смысл, который ты видишь в этой бессмысленной жизни. Ждать того, кого не суждено дождаться.
Знала ли ты тогда, когда тянула к нему замерзшую на морозе ручку, что этот человек, абсолютно случайно ворвавшийся в твою скучную жизнь, перевернет в ней все? Знала ли ты до этой встречи, что жизнь твоя пуста и никчемна? Знала ли ты, когда косалась обветренными от поцелуев губами его шершавой щеки, что этот человек и есть твоя жизнь? До этого ты не жила.
Конечно, знала. Ты знала это с того самого момента, когда он коснулся тебя взглядом, когда подошел, когда взял за руку. Минута, секунда, миг. Но потом ты уже не могла не думать о нем. Потому что, еще не зная, знала, что он - твой смысл.
Слова - это так мало. Сколько мужчин шептали тебе о любви? Сколько клялись подарить вечное счастье? Сколько пытались убедить, заразить своим мировозрением?
Он не говорил ничего. Ни о любви, ни о счастье, ни о смысле жизни. Потому что слова - пустое. Ты и так все уже знала.
Сколько дней ты будешь его ждать? Сколько лет? Сколько жизней ты проживешь в ожидании? Конечно, ты не будешь просто сидеть, ты не будешь молчать, но каждый твой шаг, каждый вздох, каждый поступок будет посвящен ему, будет сделан во имя него. Потому что он - твоя жизнь.
Ты и сама еще не поняла, что даря ему свою любовь, ты убивала его. Потому что его нельзя было любить. Ты и сама еще не знаешь, что нет надежды на то, что он придет. Мертвые не возвращаются к мертвым. А вы оба мертвы. Вам нельзя было любить.
Твои двери всегда закрыты на засов. Для всех, кроме него. Зачем? Он и так с тобой. Он и так рядом. Ты это знаешь, но боишься признать. Ведь он - твоя жизнь. И пусть он не здесь, пусть не косается тебя, не говорит с тобой, не смотрит на тебя. Он с тобой. Потому что ты сама навеке поселила его в своем сердце...

****
В комнате было тихо и серо. На столе скучно тикали часы. Они считали бесконечное время ее ожидания. Спокойно горела свеча. На подоконнике стояла ваза с цветами.
Она подошла к двери и отодвинула засов. Впервые за долгое время. Легким дыханием погасила свечу. Распахнула окно, впуская в дом холодный ветер. Она не чувствовала его. Она уже давно ничего не чувствовала.
Коснувшись пальцами цветов, она не смогла удержать слезы.
Это были розы. Красные, как кровь. Кровь любви, которую она убила...


_____________________________________________________

Посвящается ........