И в мире симметричном наступит сингулярность...

[записки сумасшедшего]

*Телефонный терроризм*

Обдолбались как-то с психонавтами. Сидим. Делать нечего. Беру телефон, включаю громкую связь, набираю 03.
- Скорая-21.
- Здравствуйте. Я транссексуал. Мне срочно нужна операция по изменению пола.
- Да вы с ума сошли!
- Ага, и какое-нибудь эффективное средство от вялотекущей шизофрении порекомендуйте, пожалуйста.
- Не занимайте линию...
- Ладно, ладно, и последний вопрос... я только что уколол себе десять кубиков тестостерона, что мне теперь делать?
- ЖДАТЬ, ПОКА ЧЛЕН ВЫРАСТЕТ!!!



*Лабиринты Ид*

Матричные фармацевты угрюмо слоняются по коридорам безликими тенями и оставляют на стенах гадкие надписи. Где-то в Разделительной Разума уныло стонут от безысходности 75% меня, и этот стон наполняет оставшиеся 25% суицидными настроениями. То, что осталось от сдвинутого по фазе сознания, двухэтажным пластом психбольницы лежит на полсферы выше. Сумасшедший дом над нами, а мы в подполье. Андерграунд. Здесь всегда так – что-нибудь монолитное висит над головой, заслоняет небо, не даёт как следует подумать и вообще мешает жить.

Все ходят и молчат. Страдают, ненавидят, нервничают – но молчат. Цензура окружает их непробиваемой стеной. Никто не отважится высказать своё мнение. Каждая изреченная мысль здесь – как партия оружия, удачно переправленная Саддаму Хусейну. Изредка, конечно, кто-то что-то нет-нет, да и взболтнёт... но спустя некоторое время уже горько жалеет о содеянном – сидит в углу, закрыв лицо руками, и сотрясается от беззвучных рыданий.

Маленький Электрик с сигаретой в зубах молча вкручивает лампочку в патрон. Маленький Электрик. Он стоит на табуретке возле двери с жирно намалеванной на ней цифрой 3 и вкручивает лампочку без всякой задней мысли. Он не появлялся здесь последние три года, и теперь вот пришел, наконец, чинить электричество. За поясом у него отвёртка, обмотанная благородной синей изолентой. За ухом карандаш. В кармане блокнотик.

Бежит по коридору то, что было мной лет 20 назад, такое маленькое и наивное... это нежное существо с льняными волосами и ангельской улыбкой сжимает в крохотной ручонке старый радиоприемник, найденный в куче хлама на другом конце Лабиринтов. Существо еще не знает, какова дальнейшая судьба этого приёмника. А он будет разбит – безжалостно разбит Недецием об мою голову. Хорошо, что это всего лишь радиоприёмник, а не телевизор, к примеру.

На самом деле, здесь есть окна. Просто они маленькие и все до одного закрыты решетками. Окна вникуда. Вникуда из ниоткуда, из Бесконечности в Безначальность. Автостопом. А что бы было, если бы Нечестивый не развалил СССР? Может быть, мы бы до сих пор ходили в клетчатых рубашках и жили в хрущевках. Это было бы так странно...

Но мы живем здесь. Периодически. Пунктирной линией собственного сознания.



*In ICT we trust!*

Смысл из моей жизни теперь вывозят на грузовиках. Смыслом жизни был Вечный Поиск через Яндекс, ИСС и аналогичные системы. А теперь, когда всё найдено, катастрофически непонятно, что же делать дальше. И, главное, зачем? К чему стремиться? Настюха из 1-й палаты сказала мне однажды: нарисуй на потолке звезду и стремись к ней. Это небесперспективно. Если ты однажды дотянулся до потолка, чтобы нарисовать звезду на нём, то когда-нибудь обязательно дотянешься еще раз – хотя бы для того, чтобы снять паутину.

Я взял маркер и изобразил на потолке звезду. Алькор. Потом еще одну. Мецар. Потом целое созвездие. Большая Медведица. Геркулес. Кассиопея. Южный Крест. А в самом центре всего этого безобразия  я впендюрил гигантскую Луну, сделанную из фольги от шоколадки. Я прилепил ее к потолку жвачкой. Теперь нам есть к чему стремиться. Возьми китайскую пневматическую винтовку и стреляй в свои звёзды, как тот Железнодорожник. Огонь на поражение. В конце ты обязательно застрелишься. А помнишь, когда ты был в 8-м классе, ты из дядькиного охотничьего ружья расстрелял свою тетрадь по химии?..

Дальше – больше. Звёздного неба мне мало. В ход пошли кисти и акварель... непорочную белизну стен рассекла надвое зеленая линия горизонта. На западе у меня будет равнина, испещренная голубыми линиями рек. На востоке – огненная пустыня с египетскими пирамидами. Южную стену займет непроходимый лес. А на северной стене я нарисую черные-черные горы с хрустальными вершинами, подернутыми высотной дымкой. На полу раскинулся луг с сочной травой и пёстрыми цветами... шмели, стрекозы, бабочки...

Я открываю глаза. Надо мной склонились врачи с суровыми лицами. Медсестра колет мне глюкозу в вену на запястье. Это очень больно – когда колют в запястье. И нет ничего – ни шмелей, ни стрекоз, ни бабочек. Но на потолке я вижу одну-единственную звезду... а, нет, это Лампочка Ильича. Ну что ж. Если в темной ночи нет естественных источников света, то можно стремиться и к лампочке.

In shock we trust. ICT? Yes. That’s the matter.


*Zако№омеR-R-RNо$тi*

Надо в конце концов понять, к чему ты пришел. Что получилось у тебя в знаменателе. И под квадратным корнем что – тоже посмотри. Возможно, там отрицательное число. Возможно, в твои вычисления вкралась ошибка. Но с другой стороны, вполне возможно, что существует мнимая единица, и тогда можно сказать, что никакой проблемы на самом деле-то и нет.

С самого начала подводим итог. Поставим напротив моей фамилии галочку в графе «DONE». Это будет наша печка, и от нее уже надо плясать.

Если всё это делалось сознательно, то почему бы конечному результату не быть закономерным?

Да, я сделал это сознательно. 200% и голову на отсечение. Но если это еще не конечный результат? Ну да, ну да, знаем мы таких, по субботам особенно. Собираются они, значит, в пятой палате, и телевизор там смотрят. Российский информационный канал «Вести».

На нас завели Главный Бумажный Получальник. Главный бумажный наполовину чальник. Каждому живому присвоен код, который вписан в соответствующую ячейку таблицы. И напротив каждого кода стоит получалка. То, что ты получил. Очень больно и обидно получать в ответ лишь молчание, каким бы красноречивым оно не было.

Живая мысль. Поток фотонов. Энергии в Пустоте. Митриенхольд. Квинтэссенция параноидного бреда. Осколки сознания, измученного психотропными препаратами. Засунь себе в мозг ядерную боеголовку и получишь ответ на Великий Вопрос, прописанный двоичным кодом в каждую молекулу ДНК.

Под квадратным корнем отрицательно число. В знаменателе ноль. Мнимой единицы не существует. Здравый смысл уплыл в Безначальность. Ответ на Вопрос несовместим с жизнью.

Выносите.

Следующий!



*THE MINISTRY OF SCHIZOPHRENIA*

К нам сегодня приходил (...некропедозоофил?) представитель Министерства по делам Тьмы. Он заявился прямо в Центр Оперативного Реагирования и рассказал, что раньше мир был плоский, как лист бумаги, а недотраханный контингент грязных политиканов содержался в специальных учреждениях – психушках – и всю документацию, исходящую оттуда, читали исключительно медики. И ещё тогда купить Самую Большую В Мире Плазменную Панель было намного проще, чем украсть её, но и украсть тоже несложно.

В рамках психологического вмешательства с целью предотвращения самоубийства Недеций смешивает мне очередной джин-тоник, пока я разговариваю по телефону. Первым делом мне надо найти кого-то, кто отвечал бы на звонки. Я набираю номер своего психиатра. Михалыч, зав. 4-м отд. – он знает обо мне всё, кроме правды. Ему можно сказать: седьмая линия. Когда они позвонят в прямой эфир Дурацкого Радио, просто скажите, что я покончил с собой.

Я слышу, как за 400 километров от меня психиатр жуёт бутерброд с сыром. И психологу, - говорю, - тоже привет передайте, я забыл, как её зовут.

А тебя нет в моём бреду. И это очень хорошо. Что бы ты там делал? Тебе не место среди всего этого беспричинного кошмара. Тебе вообще нечего делать с такими мутантами, как я. Ты, вроде бы, прекрасно знал, с кем связался, тебе сказали, ты видел сам. А что касается меня... бродить по виртуальным измерениям параноидного бреда лучше в полном одиночестве. Это стрёмно, но это правильно и, более того, закономерно. Это тот случай, когда других вариантов просто нет. Не предусмотрено, понимаешь ли, программно.

Но где бы я ни находился, что бы я ни делал – странное Нечто всегда следит за мной. Оно меняет облик, притворяясь разными людьми или предметами, но оно всегда рядом. Оно всегда где-то тут, стоит за спиной и пристально смотрит... и от этого мне делается не по себе.



*Что-то странное происходит... эй, да что здесь вообще творится?*

Скрепка – это моя обида. Вены – это моя ненависть. Печень – это моя совесть.

А можно обозвать скрепку мегапонтовым девайсом. Ходить и понтоваться. Ставить себя выше прочих, пока не лопнешь от неразделенной любви к самому себе.

Это моя обида. И она будет сидеть во мне, пока Наполеон не извинится. У нас для Наполеонов предусмотрена отдельная палата. Ваша целевая аудитория дальше по коридору.

Расскажите об этом господину Хачикяну. Фаине Фёдоровне расскажите. Думаю, Михалыч тоже не откажется вас выслушать.

Да, публику я вокруг себя собрал весьма специфическую... ну да что ж теперь? Мне как бы всё равно, кто ты такой и что у тебя в дипломе написано, лишь бы ты был рядом и внимательно слушал то, что я тебе говорю. Смотри мне в глаза. В глаза смотри, сука!!!

А-ха-ха, раскрасим мир в цветную радугу и сожжем его напалмом!

А еще я ему подарок купил. В аптеке.

Что-то странное происходит здесь. Я чувствую изменения в магии мира WarCraft... и мне это не нравится!



*В паучьих углах моего разума притаилась смертельная опасность...*

Воспринимай свою жизнь как дурацкую шутку. Двояковыпуклая структура... мне это кажется реальным, а на самом деле – что это такое?

Суицид пахнет тьмой, безумием и дешевыми сигаретами. Может быть – финлепсином, кломипрамином... даже нистатином просроченным. А что? Запросто! И такое может быть. Всё может быть. В нашей жизни вообще нет ничего невозможного.

Суицид упакован в пластик и сложен в маленькую картонную коробочку. Суицид мирно лежит на полке в кухне, между сахарницей и пакетиками чая. Суицид молчит красноречивым желтым цветом.

Если суицид равномерно распределить по времени, то он вроде как и не суицид, а совсем даже наоборот. Два по пятьдесят. Одна по двадцать пять. Сорок девять по одной. И еще одна – как инвестиция в собственный разум.

Предвосхищение событий.

И не надо ничего придумывать: всё уже давным-давно известно. Всё уже придумано до нас. Изобретено, сконструировано и запатентовано. Поэтому всё, что мы делаем – это жалкий плагиат. Ксерокопия ксерокопии... тень тени... отражение отражения...

Циклические события в двойной рамке. Текст. Набор символов, не более того.

Матричный мир, отпечатанный сотней принтеров в типографии.



*ANXIOLYTIX*

Кто-то скомандовал:
- Разряд!
И в задницу 220 – чпок!
Волосы дыбом. Шары навыкате.
- Нененененене, Дэвид Блэйн!

Фёдор дёрнул со всей дури (а дури у него достаточно) – и выломал рычаг из прибора.

EL SCH смотрит на меня злым зелёным глазом.
Говорю ей:
- Я – чего? Я ничего.
То есть, это всё они, а я тут вообще ни при чём. Ну, я, конечно, был против, но меня вообще-то не спрашивали.

Элардина Аламеа и Недеций пьют портвейн «Три топора». Ух ты, ах ты, все мы алконавты.

Фу-ты, ну-ты, мент-интеллигент...

Мартин Нортон ломится в двери и кричит сквозь слёзы:
- Нелюди!!! Вы не имеете права!..
Двое нелюдей подпирают дверь с другой стороны и твердят одно и то же:
- Вам сюда нельзя.

А мне всё пофиг, я нахожусь в виртуальных измерениях тяжелого психотического бреда.



*Эмергентор объясняет, что в ****юшонка верил Гитлер*

Идём. Все мы куда-то идём. Строем, в ногу, по-военному. А куда идем мы с Пятачком? А это вовсе не секрет. Идём мы Третий Рейх строить.

Мы строили-строили, и наконец построили... Третий Рейх.

Расколотое сознание собираю по кусочкам и складываю в коробку из-под галлюциногенного чая. Недеций сидит на подоконнике и болтает босыми ногами. Сама невинность. Романтическая и наивная. А я не дурак. И я не дурак, и ты не дурак.



*Мне не нужна индульгенция!*

И жалость ваша мне тоже ни к чему.

Пошел сегодня в офис к начальству (ну, то есть это так называется – «офис», на самом же деле это обычная подворотня). А начальство что-то совсем одурело. Единый Директор Валерочка взял и сказал мне, что хоть он меня и уволил, ему меня жалко, потому что я несчастный. Я осторожно поинтересовался: почему несчастный – из-за того, что на мою зарплату без слезы не посмотришь? Нет, - говорит начальство, - из-за болезни твоей. Ну, шизофрения, дурдом, ИКТ, все дела... я говорю: начальничек, а ты не охерел??? Мне твоя жалость нужна как гвоздь в заднице. И вообще, - говорю, - хрена суёшь ты свой бестолковый нос в чужие дела?

Начальник, блин. Планктон ты офисный, а не начальник.

О, тупая, безмозглая нежить!..

Живые, бля! Уничтожайте нежить! ЖГИТЕ ЕЁ НАПАЛМОМ!!!



*EMERGENCY*

На самом деле, это не больше, чем белая дверь с красной надписью. И там, внутри, сидит... ну конечно же, Эмергентор – кто ж ещё?

Недеций во всём сознался. Это попахивает бредом, но это так. Он сказал, что Дурацкое Радио – это его работа. Именно он вмонтировал маленькую неформальную радиостанцию в мой мозг, а потом свалил всё на Бога. Чмо, мля...

Я уже сказал Гитлеру, что он ничтожество. Теперь надо ему сообщить, что он нежить.

Что-то пищит в углу – противно так, как залипшая клавиатура. Ах, конечно – тот самый экран с цветными линиями, и под ним какой-то агрегат непонятного предназначения. Ну да, ну да. Это ведь реанимация, а не какая-нибудь там палата №3.

Здравствуйте, Олег Борисович! Позвольте мне пожать вам руку. А теперь идите нахуй.

Зелёные глаза. Лохматые рыжие волосы. Короткое черное платье. Гриндерсы. Она похожа на вампиршу Бладрейн. Она глядит на меня и улыбается. Высшее Существо. Демон Безумия. На одном из восточных языков ее имя – Ашка. Древние римляне именовали ее Dementia Praecox.

Но для тебя она просто Шиза.



*IT’S TIME TO CHOOSE, MR. FREEMAN, IT’S TIME TO CHOOSE (с) HL2*

Это выбор. Выбор, который ты делаешь сам. Каждый день, каждую минуту, каждую секунду. Миллион вопросов, и к каждому вопросу – миллион вариантов ответа, но верен, как в ЕГЭ, только один. И это только кажется, будто у каждого действия есть свой, особенный смысл. Нифига. Всё сводится к одному вопросу: жить или умереть? Других вариантов нет. Да или нет, 1 или 0. Как двоичный код, прописанный в каждой молекуле ДНК.

Один на один. Стена, табуретка, ты и Великий Вопрос.

Еще, правда, есть Недеций. И Дурацкое Радио. И есть работающие на бесплатных телефонных номерах люди с маленькой зарплатой, но большим самомнением. Каждый из них верит, что решает вопросы бытия, оперативно спасая чью-то жизнь или равнодушно отказывая в помощи. Тут всё субъективно. Решение вопросов жизни и смерти зависит от зарплаты и состояния желудка того, кто их решает.

Я очень уважаю реаниматологов. Вот они – они всегда объективны, потому что все субъективные вопросы были решены до них – на тех самых бесплатных номерах, где тебе обычно называют какую-нибудь цифру. И ты её записываешь, и думаешь, что она что-то значит, и даже можешь рассказать об этом своему психиатру или реаниматологу. Но реаниматолог, в отличие от психиатра, думать не будет. Он будет действовать. Не потому, что ему важно, чтобы ты выжил, а просто потому, что это его работа. Ему за это платят – и чуть ли не деньгами.

Реаниматолог – это G-Man. God-Man. После всех манипуляций он даёт тебе волшебный пендель и говорит:

- Проснитесь и пойте, мистер Фриман, проснитесь и пойте...

Вот мы и поем. А что мы поем? Так. Хм. Simple joys of Maidenhood... ну да, ну да, конечно.



*Это не цель и даже не средство...*

Антипсихотики? Фтопку.
Стабилизаторы настроения? Жрите сами.
Трициклические антидепрессанты? Ахуеть, дайте две!

Ну какой из меня Ангел? Нет. Это никуда не годится.

- Я начальник!
- Алкоголик ты, а не начальник...
(с)

Нет, ну куда это вообще?

Я поймал во дворе стрекозу. Красивую, ярко-красную, с икринками на крыльях. Таких мы в детстве называли пожарниками. Хотел оторвать пожарнику крылья... а потом подумал: ну зачем? Пусть себе летает. Но в результате я отдал стрекозу кошке. И кошка её съела.

Закон жизни. Закон джунглей.

Кто из нас сильнейший – я, кошка или стрекоза?

Да никто. Все мы – жертвы того, что сидит внутри нас. Система. Нет, ребятки, она не снаружи, она внутри: в наших безмозглых головах. И единственный способ победить Систему – это пустить пулю себе в висок.

Или попросить ближайшую хищную тварь с большими зубами, чтоб она тебя съела.

Железная логика... порядком заржавела, вот что.

А я вот себе новое развлечение придумал: выходить во двор, снимать штаны и с разбегу прыгать в куст хрена, поражая воображение соседей... и пока я, выбираясь из зарослей хрена, мечтал разбить колбу с инсулином об голову Фаины Фёдоровны, произошел конец света.



*НАС_ТРОЕ_ния*

Если бы ты был прямоугольным треугольником, и у тебя было бы три катета и две гипотенузы, как бы ты жил вообще? Об этом ты думаешь каждый день, кроме вторника, потому что по вторникам ты пишешь трактат на тему «Изощренные способы проецирования точки на плоскость». Правда, вторник у тебя периодически случается в субботу, а иногда плавно перетекает в четверг, и ты ломаешь голову над вопросом «Куда же делась среда?» От этого все мысли по поводу пятницы становятся еще более печальными, чем соображения насчет воскресенья, которое не наступает уже полгода, и, вероятно, вообще никогда не наступит.

Структурная Единица Антисистемы существует в проекции Обратного Времени - в рамках теории об изощренных методах и т.д.

Разбадяженное вещество разума стекает вниз по отвесным плоскостям стен многоэтажных квартирных блоков, провонявшихся димедролом. К этой липкой мерзости примерзают своими тараканьими лапками паркурщики-альпинисты, и безнадёжно стонут, как мухи на липкой ленте. Из окна видно ровно столько, сколько ты хочешь увидеть, но тебе уже давно ни на что смотреть не хочется, и посему окна в твоей комнате нет. Есть койка, железная койка, из которой во все стороны торчат ржавые пружины, похожие на интегралы, и есть повесившаяся под потолком лампочка, которая заменяет тебе Солнце. Твоё разбитое мутное Солнце, которым давятся даже крокодилы, не говоря уже о бегемотах.

Весь круг твоего общения – это квадрат четырёх болтливых стен, небрежно прихлопнутый потолком, который всегда прав, потому что ему, потолку, сверху виднее. Зато потолок никогда не увидит подошвы твоих тапочек, инкрустированные сплющенными трупами тараканов-самоубийц, по непонятным причинам с этого самого потолка сбросившихся.

В Прямом Эфире – Кривое Зеркало. На повестке дня – понедельник, бесконечный и беспричинный, как религиозные поллюции и политические галлюцинации.


*Нечисть, нежить и жутьё*

По Мёртвому Городу нестройными рядами бродит нежить, концентрируясь возле аптек и табачных лавок. Мерзкая, гнусная, отвратительная нежить: разлагающиеся на ходу вурдалаки, зубастые вампиры, зомби с гнилыми мозгами и упыри без мозгов вовсе...

Кто и за какие такие грехи проклял жителей Мёртвого Города так, что даже смерть не приносит им избавления? Уродливые твари, некогда бывшие людьми – страдающие, наслаждающиеся своим страданием, рожденные, чтобы страдать... до тех пор, пока кто-нибудь не сожжет их напалмом – из лучших побуждений.

Нежить уныло слоняется по тротуарам. Нежить воет, стонет и клацает зубами. Нежить – вечно голодная, вечно несчастная, вечно недовольная. Нежить. В Мёртвом Городе обитает только нежить.

Но я... я всё ещё жив – и жив благодаря тому, что твёрдо знаю: где-то там, за многоэтажными домами с чернеющими глазницами окон, где-то на другом конце Города есть еще один живой человек, который сейчас, возможно, думает обо мне...



*SchizoWorld*

Мы здесь все одинаковые. У нас одинаково невидящие глаза с расширенными зрачками. Одинаковые голоса, надтреснутые и слабые, едва слышимые. Совершенно идентичные взгляды на жизнь.

Мы живем в одинаковых комнатах, спим на одинаковых кроватях. На нас надеты одинаковые халаты до колен с такими специальными штуками, чтобы можно было за спиной руки связать в случае чего.

В наших медицинских карточках прописаны одинаковые коды: F20.0. У нас у всех ошибки в ДНК – тоже, разумеется, одинаковые.

И нам уже ничего не хочется.

На самом деле, всё просто. Мы – частички Системы, работающей без сбоев и ошибок. All in all it’s just another brick in the wall. Мы здесь построили совершенное общество, в котором все равны и счастливы. У нас не крадут и не убивают, потому что красть у нас нечего, а убивать нас незачем. Здесь ни у кого ничего нет и никому ничего не надо. Будь самодостаточен. Иди сквозь жизнь, не торопясь. Потребляй инсулин и электричество.

Для всего остального есть столовая и кабинет заведующего, на двери которого я нацарапал слово «жопа».



*MOTHERZONE*

Проснись, чувак, ты в Матрице... здесь главное – в говно не наступить. Потому что можно поскользнуться и полететь вниз, считая ступеньки.

И не ищи своё текущее местоположение на карте, нету его там. Стратегические объекты на карту не наносят. Примета плохая.

Если хочешь попасть туда, где ты сейчас находишься, то плясать надо от федеральной трассы М4, причем плясать семь километров в сторону Мордора. Там будет военная база МЧС, а за ней – Наш Дом.

Там есть отделение №13. Именно туда ты и попал. Лежишь на железном столе и смотришь в потолок невидящими глазами. Почти как в реанимации, только лучше. Воспринимай свою жизнь как дурацкую шутку. А как ты хотел? По-другому твоя жизнь никак не могла закончиться, на самом-то деле...

Если хочешь знать, самой главной твоей ошибкой было то, что ты написал слово «жопа» на двери кабинета заведующего.



*ANXIOLYTIX II*

Эээ... куда? Подожди... а как же я? Нет, ну как же???

Складываешь дискеты в коробочку. Гладкие, черные дискеты. DOS formatted. Тонкими белыми пальцами берешь каждую за этот... как его... за шпиндель, короче... вот. И приклеиваешь к ней бумажку. А на бумажке пишешь порядковый номер, и только после этого кладешь дискету в коробку.

Ты жирно намалевал на последней цифру 21. Так же положил ее туда, ко всем остальным, пронумерованным.

У меня в руках Гравицапа, хотя ты всё же склонен утверждать, что это старая видеокарта на 32 мегабайта. Чтобы окончательно развеять твои сомнения, я написал на ней маркером: Гравицапа. Вот только не особо это помогло, как мне кажется.

Ты просроченным аспирином отравишься, но мнения своего не изменишь! Знаю я тебя.

- Вот это, вот оно... – улыбнулся ты и разбросал дискеты по комнате, а потом положил передо мной плоскую картонную коробочку.

На ней написано большими буквами: РЕЛАНИУМ. И маленькими: диазепам.

Непонятно, правда, зачем оно тебе надо. Ты, конечно, знаешь, что после реланиума в/в я некоторое время могу читать мысли. Хотя бы свои – могу. Только вот с какой целью?..

И вообще – зачем всё это? Анксиолитики... ну уж нет! Жрите глицин и не нарывайтесь на злых телевизионщиков. Запомните: они всё врут! И на автомобилистов тоже не нарывайтесь, они могут на вас наехать и даже не извиниться.

Очень уж наглый народ пошел, злой и, прямо скажем, охреневший.



*Helvetia Sexualis*

[примечание: название темы не имеет к теме никакого отношения]

Ну вот скажи мне, куда ты идешь? Ну куда? Куда тебя черти несут? И чего, спрашивается, тебе на месте не сидится, упырь подсознательный?

У нас тут День Радио – или как? Ваще нипанятна...

Радиобред.

- Я и сам вполне могу себя убить. Я получил рецепт. У меня есть феназепам.
- Тогда съешь его, и получится... насильственная смерть от собственной руки, вот как это называется.
*принимает таблетки и запивает водопроводной водой, кстати, она очень мерзкая на вкус*
- Вот оно как: я наглотался таблеток... может, всё-таки позвонить 03?
- Оно того не стоит. Ты лучше вот что: ложись и спи, а я буду охранять твой сон...
«Пока ты не перестанешь дышать».
«А потом...»

Недеций сидит на табуретке в моей кухне и заливает в своё виртуальное тело совершенно реальный кофе – и не чувствует при этом никакого дискомфорта, что ну совершенно ни в какие ворота не лезет. Думато...

- Выключи радио, Инг. Выключи его! Выключи!!!

«А потом... я возьму тостер, наберу полную ванну воды и убью себя электрическим током...»
Типа, чтоб никто не догадался.

Когда наступит Светлое Будущее, в которое уже ушагали некоторые наши соотечественники... а оно обязательно наступит, я вас уверяю... и вот тогда основными потребителями электроэнергии станут шизофреники и самоубийцы, которые таким вот образом будут дружно перестраивать Россию.

Особенности национального потребления электроэнергии.

И куда это?..



*ДИРЕКТИВА № 21*

Ну да. Смотри. Вон там – на кривой стене, обклеенной бирюзовыми обоями, под мазнёй господина Кандинского – черный квадрат Малевича, метр на метр. То есть на самом деле он не черный, а такой же бирюзовый, как и вся стена, но если представить, что он черный, то будет готично и труЪ.

А вот тебе большой острый нож. Режь себе вены и пиши кровью в обозначенном нами квадрате. Пиши: УЛЬТИМАТУМ. И ниже, буквами поменьше: идите нахуй. И еще надо сделать подпись: я – фея. Или – нет, или – еще лучше: Я – БЭТМАН!

Надень на голову разодранный пакет из-под кефира и с криком «Я – БЭТМАН!» выпрыгни из окна.

А Дурацкое Радио говорит: Нифига. Ты не Бэтман. У Бэтманов хорошее зрение.

Я отвечаю: У меня – стопроцентное. Я вижу Алькор.

В эфире Дурацкого Радио звучит песня:
Где твой протест
Против Системы?
Где твой протест
Против строя?
Порежь себе вены!
Только вдоль –
Вдоль и поперёк,
Чтоб меня успокоить!

Я говорю: Не-а. Я не ЭМО. И мне больше нравится песня «В конце тоннеля».

И каждый яркой солнца луч – это мы с тобой...

...они прыгнули с крыши вместе, держась за руки, но каждый остался при своём мнении...

Сегодня в нашем дурдоме праздник. День Радио. Бесконечный и беспричинный, как Восьмое Марта.



*CREATED FOR LOVE*

Мысли копошатся в голове...
В паучьих углах моего разума притаилась смертельная опасность.
Каждая тварь чего-то хочет.
«Каждый пингвин что-то хочет, а чего – сказать не может, и поэтому трясется, огорченье вызывая...»

На самом деле, всё, чего ты хочешь, ты когда-нибудь обязательно получишь. Нюанс в том, что к тому времени тебе непременно захочется чего-нибудь другого.

А я хочу написать большими буквами у себя на груди: CREATED FOR LOVE. И так ходить, и гордиться. Это даже круче, чем свастика между ключиц, пентаграмма на лбу и флаг Евросоюза в заднице.

А что говорит по этому поводу Дурацкое Радио?
Что говорит Недеций?
Что говорит центральное телевидение?
Они все, не сговариваясь, твердят: УБЕЙ СЕБЯ.
Я, конечно, теперь никак этого не сделаю, но напишу это у себя на заднице: убей себя.

Но перед этим надо сдать Семёна в дурдом – мне уже порядком надоело то, что он сидит у меня под столом, тихонько подвывает и пытается перерезать себе вены куском стекла. Я говорю ему:

Захавай финлепсин. Ты должен сдохнуть. По-любому. Профессиональный самоубийца здесь я. А ты – тень мёртвого неудачника. Ты умер в психбольнице, забыл? Так прочитай свой эпилог, последний абзац, где ты лежишь на железном столе и невидящими глазами пялишься в повесившуюся над тобой лампочку.

Выключив свет, газ и воду, не забудь выйти из дома.

Ну и таблеточки мне психиатр назначил. Это ****ец какой-то. Хожу - дурак дураком.



*[insulin coma therapy]*

Дал себе обещание: не жрать на ночь мелатонин. И еще: не курить. Вообще.

Ломка, никотиновая ломка. Одна сигарета, ты интуитивно это понимаешь, она спасла бы тебе жизнь, но сигарет у тебя нет.

Ощущения - как после ИКТ. Выламывает тебя по синусоиде и ты чувствуешь себя настолько хреново, что даже невозможно себе представить. Говорю вам, невозможно. Никто из вас ведь не знает, что такое ИКТ, и уж тем более никто не протестировал это на себе...

***

Вот скажите мне, хоть один нормальный парень будет сводить счеты с жизнью из-за того, что ему девушка не даёт? Особенно если это на самом деле нифига не девушка, и он это знает.

Ну что тут можно сказать? Озабоченный педик, вот что я сказал. И еще я сказал: идиот. И ещё: ты так ничего и не понял.

Он говорит: всё было бы по-другому, если бы у меня был трёхэтажный буржуйский особняк. Тогда, - говорит, - тогда бы мне все давали.

Я говорю: ты дебил.
Я говорю: тебе некуда засунуть свой член?
Я говорю: засунь его в микроволновку.

И голову засунь туда же.



*ТРУДНАЯ ЛЮБОВЬ*

Мда... любовь у меня какая-то экстремальная. С приключениями.

Лежу щас в токсикологии БСМП-2. Тут со мной в палате суицидент продвинутый тусуется, он дал мне КПК поюзать.

А вот, как дело было:
В полпятого заявляются предки... я пьяный в говно сижу на полу с пустой бутылкой из-под водки и реву, как корова... на вопрос мамы «Что случилось?» отвечаю жалобным стоном:
- Мама, я так его люблю... так люблю...

Короче... мать, не долго думая, позвонила 03. Приехала скорая... и меня забрали на промывание мозгов в токсику. Там я под капельницей буду валяться до утра и плакаться врачам на то, что я, блин, такой неудачник и кретин...

Врачи прикалываются и спрашивают:
- Почему пил, не закусывая?
- Так, - говорю, - нечем закусывать было. Гуманитарная катастрофа у меня.

Короче, в этот раз всё обошлось без дурдома (и на том спасибо). Печень болит, правда, я ж ещё полпачки кеторола захавал.

А в шесть утра я проснулся. Сначала шарахался по отделению, базарил с медперсоналом, потом заглянул в реанимацию и встретил там своего реаниматолога. Извинился за рас****яйское поведение, обсудил с доктором ситуацию в Южной Осетии и пошел в 5-ю палату к алкоголикам – смотреть телевизор (ну где б я его еще посмотрел, кроме как в БСМП-2).

Я офигел, конечно. Оказывается, у нас в токсике есть спутниковое телевидение. Мужики ночами не спят перед теликом, настроенным на российский информационный канал «Вести». Переживают за судьбу братского народа.

ЙА КРИВЕДКО!!! И еще у меня есть Гравицапа... только этот кошмарный Гитлер с комплексом Наполеончика и имперскими замашками утверждает, что это старая видеокарта на 32 мегабайта.



*F. KRIEG*

Когда-нибудь мой бред станет реальностью... я очень на это надеюсь.

А пока мы можем решать вопросы жизни и смерти по SMS.

ЗЫ: Я придумал. Я три раза возьму кредит по 500 тыщ евротугриков и куплю в MediaMarkt САМУЮ БОЛЬШУЮ В МИРЕ ПЛАЗМЕННУЮ ПАНЕЛЬ за полтора апельсина капиталу. Только вот не знаю, куда я ее поставлю.