Первый день осени

       Осень, все-таки, пришла. Новая жизнь тоже подкралась незаметно, открывая, скрадывая маленькими кусочками прошлое время. Спокойствие, беззаботность, заинтригованность, - всё это уступило место переживаниям и беззаветным целям. Как в той сказке про стрекозу и муравья, возникли проблемы о доме, жизни, цели, и необходимости самого этого мира. Тяжелее всего осознавать, что ты не уникален, видеть и слышать других людей, делящихся с тобой тем же, но, всё же другим… их видение мира, их проблемы, выводимые на фоне твоих, сотни доморощенных философов. Ты понимаешь, что лишь такой же, что твои марионеточные копошения так же смешны для них, как и всё для тебя. Ты перестаешь судорожно дергать лапками, распихивая других муравьев в банке, опускаешься на дно и загниваешь в стае таких же – сдавшихся. Или же в какой-то момент ты вздрагиваешь, из последних сил дергаешься, и снова карабкаешься вверх ради какой-то эфемерной цели. Прекрасно понимаешь, даже не пытаешься скрывать, что твой идеализм обречен: любовь лишь снова обман, хоть и сжимается сердце - оно лишь привыкло, мечты о доме останутся тусклыми обломками, а Вавилонскую башню бросят все, кроме тебя. Но царапаешься, кусаешь других от бессильной злости, лезешь.
       Пшик, глупый холодный ветер утащил очередные мечты. Снова шахматная партия – ты проиграл. Вечный неудачник, но лишь они и живут. Героями становятся посмертно, я хочу жить или стать героем? Ответить тяжело, но, когда-нибудь, придется определиться каждому. А что у нас между играми? Понятно же, праздник, горе и утешение побежденным, радость и ненависть победителям. Сладкая тризна и неудачное наследство.
       Мы пьем. Сегодня праздник у ребят! Праздник жизни и смерти. Разочаровавшиеся самоубийцы прыгают с крыш мостов, радостные победители проигрывают русскую рулетку. Избыток алкоголя отравляет мозг, трава, прочие наркотики сокращают жизнь, но не приносят облегчения и цели. Дорога к смерти – ничто? Может суть в самом слабом звене? Игра, игра – проигравший теряет три органа, победитель лишь один. Ничто не побуждает к счастью – после мгновений счастья лишь новая депрессия, что оно не вечно и больше не придет. Тьма и расслабление. Лишь смерть принесет покой, смоет это судорожное движение пальцев или вечную лень, нежелание смыть кровь с лица.
       Зачем живет человечество? Жизнь ради ничего хуже небытия? Жизнь ради поиска цели? В любой игре есть правила, объясните их! Где наш Великий враг ради которого мы и существуем? Или же я ошибся и раны, которых не было, действительно призрачные…