Со-Чувствующий Сказочник

*Пролог к серии рассказов "Несколько пьес для одинокого сердца"*

Она была любима только ветром… и мной. Она часто говорила:
- Ветер – это ты. В его скитаниях я вижу твою душу. Ты так же бродишь по свету: везде свой, везде чужой.
А я в ответ молчал.
- Ты холоден и загадочен, так же как и ветер – она печально улыбнулась;
- Ну что ж, иди. Попутного ветра твоим крыльям.
- Я вернусь.
- Я знаю – она отвернулась. – Уходи.

Каждый раз я оставлял с ней часть своего сердца. Лучшую его половину.
Я – невидимка. Нет, не по сути своей, а только для вас, окружающих. Я человек. Я дух. Все сразу.
И я умею летать.

Часто я стою, прислонившись к стене, и смотрю, как люди нескончаемым потоком проходят мимо. Такие разные лица. Но все чужие. И для меня, и друг для друга. Броуновское движение жизни. Каждый спешит по своему делу. Каждый – загадка для другого.
Только не мы с Мэри. Мы открыты друг для друга. Только знает ли об этом она?
Я стою на перроне. Вокруг холодно и мерзко. Только мне как-то по-странному хорошо.
Взвизгнув, подходит электричка. И вдруг крики. Вопль ужаса! Кто-то попал под поезд. Кажется, это я. В какое-то мгновение я чувствую боль: тяжелый металл врезается в мое тело, ломает кости, разрывает плоть. Миг превращается в бесконечность.
Но нет. Это не я.
Слава Тебе, Господи. Чья-то другая душа отправилась на небо таким ужасным способом.
Я здесь. Стою на месте. В оцепенении. Я ничего не слышу. Все вокруг бегут, суетятся. Наконец очнувшись, я спешно покидаю место трагедии. Но почему, почему? Я ведь мог предупредить…
Нет, не мог. Не успел.
Мои мысли, мои чувства – все перемешалось. Но мои ли это чувства? Или снова кого-то другого? Иногда я очень устаю от этого. Тяжело так ясно ощущать чужие эмоции. Но что поделаешь. С тех пор, как я стал Со-чувствующим, это часто происходит со мной. Теперь это часть меня. А от себя никуда не убежишь.
Я отключаюсь. Прячу руки в карманы и стараюсь не ловить ничьих вибраций. Но это не всегда получается.

Да, я, кажется, не сказал, что я – Сказочник? Это один из моих недостатков. Поверьте, нормальный человек никогда не примется за сочинение всяких там историй; нормальный человек никогда не станет великим художником или музыкантом. Он слишком нормален для этого.
И все же, в холодном и жестоком мире, который мы создали, должно быть место истинным чувствам. Хотя бы в сказках. Даже если они порой кажутся романтической чушью, способной тронуть лишь девушек-подростков. Не ставьте на себе клейма циника — загляните в свою душу. Я уверен, что, хотя бы после долгих поисков, Вы найдете в ней теплый и светлый уголок.