Отпусти меня

- Что же мне делать , если ты мне больше не нужна?
- Не нужна? Как просто….
- А жизнь вообще , я считаю, не нужно усложнять.
- А если я не могу жить без тебя?
- Научишься. Привыкнешь. И потом, ты не любишь меня. Я знаю, только ты этого все не можешь понять.
- О чем ты? Не суди по себе. Это глупо. Ты не можешь отвечать за других.
- Нет. Я знаю о чем говорю. Когда любят – отпускают… без слез, без сцен, без сожаления… А ты не любишь – все не можешь смириться с тем, что я – не с тобой!

Поначалу хотелось рассмеяться в ответ на его слова. А потом, к горлу подступили слезы, противные, соленые, предательские…
И все же она нашла в себе силы , с презрительной улыбкой , она вполоборота ответила ему:
- Как ты можешь рассуждать о том, чего не знаешь… То что ты прочел об этом в книгах, увидел в фильмах – все это бред. Разве может быть женщина счастлива, если теряет любовь? Как ты не понимаешь? Никого она не отпустит, если любит по-настоящему. Любовь, как огонь, как вода – это дар. От Бога. Отпуская ее – ты отказываешься от этого дара. И в наказание – отпустив ее однажды , выпустив из своих рук, ты потеряешь все права на то чтобы обрести ее снова…когда-нибудь…
И после всего этого, ты хочешь сказать , что я должна быть счастлива?

Было видно, что весь этот разговор изрядно надоел ему. По сути , ему было уже все равно.
 - Не знаю. Я уже ничего не знаю.

Был четвертый час утра. Они так и просидели на кухне. Потом разбрелись по комнатам…Он – успокоившись, что сказал ей обо всем, что так долго терзало его, о том, что не любит ее. – уснул мгновенно, улыбаясь во сне чему-то , или точнее кому-то , кто так преданно ждал его там… в столице.. Она – уничтоженная, исколотая каждым его словом, его равнодушием и безразличием, его надеждами и мыслями, уже с той, другой.. – истекая слезами, скорее обиды, нежели сожаления, - так и не смогла заснуть.

Обиднее всего было то, что ей всегда приходилось быть сильной…ради него, чтобы вдруг не увидеть и не почувствовать в его глазах и тени разочарования… Она не могла умолять его остаться с нею, быть с нею, требовать нежности, ласки. Так сложно было просто поцеловать его, прикоснуться к нему. Он никогда не подпускал ее к себе. Словно ее прикосновения были чем-то грязным, проказным. Она так никогда и узнает почему…

И все же . К утру она поняла что не сможет отказаться от него. В глубине ее странного сердца упрямо монолитно отстукивала уверенность в том, что он лжет. Нужно просто еще сильнее захотеть этого, сильнее чем когда-либо. До боли в сжатых кулаках. Порой ей казалось что сердце остановится, если она не увидит его больше. Незачем жить. Не к чему стремиться. Бессмысленно.

В день отъезда он отдал ей свой рассказ.

- Прочитай. Это тебе…о нас, обо всем…

Она смогла прочитать его всего лишь раз. Один, единственный раз. А потом сожгла.
Письмо горело медленно. Нехотя. А она понимала, что сама давно уже сгорела дотла. Без остатка.
В пепле остались нетронутыми огнем некоторые строчки – обрывки предложений: « Не оставляй меня, забери с собой, умоляю…. – те слова, что сказала ему та – другая, которую он уже не сможет оставить – те слова, что так и не смогла сказать она – все равно бы не поверил. Верят только в то, во что хотят верить.
Но страшеннее были строки о том, что рядом с ней он больше не слышит музыки моря…
Ее волшебство закончилось. Точка. Решающая. Последняя. Не осталось в сердце больше надежды…не осталось ничего….
Она знала , время вылечит раны, насколько бы смертельными они не казались. Гораздо сложнее было смириться с тем, что она перестала жить: перестала писать, снимать, рисовать, …мечтать…и главное..любить. Она сделала то, о чем он говорил, - так уверенно, хладнокровно, - отказалась от него, от любви, от борьбы. Такой была цена его свободы. Его счастья.