Цветы

Пожелтели цветы в фазе акта прощального - вектор нынешний. Пережёвывая сирень, смотрим в даль, молчаливо. Затаились глаза словно мудростью, уставшие руки полные обожания ничего неделают.
Улетают дни, путаются провода...
Нитки дождя с неба, жалко, что не в клубок, хотелось бы посмотреть, хотелось бы разгадать эту загадку...
И руки такие упрямые, даже не верится, прикоснутся к тебе, но ты ненастоящая...
Трогаешь, глотаешь пыль, смотришь на фотографии ненужные, забываешь лица и встречи приятные.
Засыпаешь.
Песком осыпаются дни и дела, и пепел волос, и глаза слезятся глядя на город, на ночь, на твой сон...
Новая история, новая музыка, новая лужа дождя...
Телефонных цифр ряд, короткие гудки или ненаброно, занято или просто закрытая дверь. Аудитория неработает.
Зеркальные города в огнях, дымное утро...
Держаться за осколки или строить новое.
А ты говоришь, что любишь, а я тебе неверю, и я прав, а ты говоришь, что любишь.
Ты сама еще незнаешь, что уже наступило завтра.
Так хочется позитива, но его негде взять, везде тупик и глупая иллюзия.
И рыбы, молчаливые рыбы, они в воде...
Десять секунд это всё, что у нас есть, десять секунд бреда и непонимания.
Даже если молится своим богам; твои коленки, твои руки, твои глаза...
Зеркало бокала, праздник до утра, а потом вечер, ночь, опять утро и сквозняк - семь ветров...
Ласка и лень - теремок заполненный облаками и звёздами, и вороны в кружке чая и летают почём зря.
Неотводи глаза в них есть сказка, в них есть сон, наверно мой...