Дождь

Мне грустно. Не знаю даже как объяснить – почему. Просто грустно и всё. Так всегда бывает, когда за окном хмуро и идёт дождь.
Я не люблю дождь. Я не люблю такой дождь. Холодный и сырой, хотя… как дождь может не быть сырым, верно? И всё равно, я не люблю такой дождь.
Дождь может быть тёплым и лёгким, когда ты идёшь под ним, а тебе не холодно, а даже наоборот – весело и легко, и не хочется уходить куда-то под крышу, в сухость и тепло. А ещё можно стоять под крышей, на самом краешке сухого пространства и, протянув руку, смотреть, как на ней разбиваются тёплые капли воды, собираясь маленьким озером в ямке на ладони… и снова не холодно.
Но этот дождь не такой. Он холодный и грустный. И я грустный. И мне холодно. От одного взгляда на эту льющуюся с хмурых небес воду.
А вода всё льётся - холодная и сырая. Я даже не буду искать других эпитетов – она именно такая, сырая и холодная. И больше ничего. Пожалуй, только бесцветная.
Вода ведь бывает цветная. Все это знают, даже те, кто никогда не был на море. Там она может быть зелёной, голубой и даже красной. А нам объясняют – мол, это цвет водорослей на дне определяет цвет воды. Но ведь это не так – мы то знаем. Просто она чувствует наше настроение. И когда нам хорошо – ей хорошо. Она красивая и цветная. Цветная и тёплая. Даже если холодная – всё равно тёплая.
А в деревне, в маленьком озерце – она жёлто-зелёная, и такая густая, от водорослей и ряски. А по её поверхности бегают водомерки, и когда они топают по воде – идут маленькие круги, во все стороны, от каждой лапки – маленький водный фейерверк.
А в лесной речушке вода коричневая.
А за окном бесцветная.
Холодная и сырая.
А ещё за окном деревья. Капли воды скатываются по уныло повисшим зелёным листьям, оставляя свои мокрые дорожки, а поскольку капель много – дорожки сливаются в прозрачную плёнку, заставляя листья блестеть. Только от этого блеска ещё неуютнее, потому, что он холодный.
Вот когда блестят новогодние игрушки на ёлке – совсем не холодно. И дождик, тот самый, бумажный такой, сверху вниз по тёмно-зелёным лапам. Смотришь на ёлку и хорошо. Даже если стоишь на улице, а вокруг снег, и с неба, откуда-то из неизмеримо высокой черноты, летят искрящиеся снежинки, и колются, падая на лицо – всё равно не холодно. Потому, что красиво.
А сейчас грустно.
А за окном идёт человек, такой же сырой и холодный. И в серой курточке с капюшоном. И я его ненавижу, потому, что он тоже серый. А я ненавижу серый цвет. А ещё он идёт быстро, и с него стекает вода. Она сливается с водой на асфальте и бежит дальше. Помните, как в школе… Вятка впадает в Каму - Кама впадает в Волгу - Волга впадает в Каспийское море…
А вода с капюшона впадает в воду на асфальте. А с асфальта в канализацию. А оттуда в Каспийское море. Круговорот дождя и грусти в природе.
А за окном тётка в красном плаще. Но я её тоже не люблю, хотя она и не серая. Она тоже продолжение этого дождя. Дождя, от которого мне тоскливо.
Я всё сижу и смотрю на эту хмурую, бесцветную пелену за стёклами окон, пелену, которая мешает мне видеть солнце. А солнце я люблю. Оно яркое и горячее. Когда на небе солнце мне хорошо. Даже если нет особых причин для радости – мне хорошо. Просто я люблю когда светло и ярко.
А ещё я люблю когда ты рядом.
А тебя нет. И это перекрывает всё. И дождь, и холод, и всё остальное. Мне плохо без тебя. И ты это знаешь. И я это знаю.
И ещё я знаю, что ты придёшь. И мне от этого легче.
И мне от этого хорошо.
И всё будет хорошо…