Язык любви, страсти, нежности...

Она не говорит на французском языке, но иногда с удовольствием слушает прелестно-мелодичные песни… язык любви, страсти, нежности…

Воображение рождает чьи-то небрежно разбросанные по комнате туфельки на тоненьких шпилечках, маленькое черное шелковое платье, прохладно-атласное белье…
Легкий сумрак в зашторенной комнате и широкая кровать, словно самодельная сцена посередине главного причала… её причала…
Алый отсвет в ванной, свежий аромат геля для душа и запотевший фужер из тонкого стекла на кромке белоснежной ванны…
Две капельки его парфюма на хрупкое запястье и вечная память прикосновений…
Неужели это всего лишь воображение, навеянное французской мелодией? …
Нет… все это было… было в её жизни…
Было вместе с ним, его любовью, страстью ласк, нетерпеливым волнением, болезненными проникновениями – впервые и радостными слезами от пика блаженства в оргазме… потом была и последняя встреча… так похожа на первую и в то же время отличная от нее…
Длительное расставание на лестничной клетке и стук ее каблучков, так четко отбивающий прощальный ритм…
Тогда ещё ни он, ни она не знали о том, что это встреча станет последней…
Но какая-то неведомая сила заставила его догнать ее и прижать к груди… в последний раз коснуться ее дрожащих от волнения губ… в последний раз прошептать «люблю»… в последний раз посмотреть вслед… в последний раз…

«Моя француженка» - говорил он когда-то, разглядывая её нежные, хрупкие черты…
Наверное, оттого ей так полюбилась «чужая» музыка, исполненная воспоминаниями о его любви…

Ведь он любил… любила и она…
Невесомый шелк прохладных простыней, впитывающий капельки пота, стекающие по изнеможенным телам… чувство неописуемого родства, рождающегося в ней в его объятиях… полумрак, сводящий с ума или запретная близость между ними – это все, что ни он, ни она не в силах забыть…

Язык любви, страсти, нежности… язык воспоминаний… это все что она может позволить себе, думая о прошлом…


8 сентября 2008 г.