Шанс...

Гулкие капли крови падают на деревянный пол. Уже нет сил танцевать, нет сил смеяться, нет сил просто стоять. Потому оседаю на пол.
Время промахнулось, гулкий выстрел пощечины достался моей тени. Но сколько сил... сколько сил. Но во мне ещё не сломан стержень, нет, нет...
Я слышу, как падают капли крови. Это кровь моя, и кровь Времени, поверженного моим танцем. Вновь начинается лихорадка, но меня даже не трясёт. Нет сил. Их нет. Нет...
Подтягиваю колени к груди, почти задыхаясь, прячу лицо в волосах, путаюсь в рыжих прядях пальцами - белыми, словно вычищенная кость. Меня распирает изнутри, чужая боль, чужие страхи, осколки чужих надежд, которые я бережно собрала, словно старьёвщик. Ведь в каждом таком осколочке отражается радуга, маленькая радуга, и если собрать много-много таких осколочков, небо будет рассечено пополам...
Больно... наверное, я не успею собрать осколки. А так хочется... или успею?..
А Время затаилось в углу пустой залы, словно сама Смерть, ожидающая, когда боль хлынет из меня криком и кровью из открывшихся ран. Ну, уж нет. Я не доставлю тебе такого удовольствия.
Сжимаю губы, кусаю в кровь. Нет, нет, ты не сможешь насладиться музыкой моего крика. Ты потеряло шанс, Время, когда я кружила в танце журавля. И я тебе его не верну...
Не верну…