Это за мной...

Миг...
Вздох...
Бред...
Что это?
Темнота заполняет взор... а может, самое существо? Неопределённость. Склизкие эмоции. Страх? Нет...
Прикосновение непроглядной черноты к коже. Неприятное ощущение чего-то влажного, словно язык вшивой собаки. Она не стремится скрутить, неет...
Но лучше бы стремилась.
Мягко закутывая собой, обволакивая, начинает душить. Так... ненавязчиво. Из рассечёного виска сочится кровь, по щеке горячим ручейком. Темень впитывает кровь в себя, смакуя, словно гурман дорогое вино... темнота-вампир...
Открыть глаза, сквозь мутную, угольно-пепельную дымку потянуться к стакану с водой. И тут же - отдёрнуть руку. Неправдоподобно тонкие, белые пальцы чуть подрагивают, гибкие фаланги, узкая, черезчур узкая ладонь...
Всего лишь эхо далёкого взрыва.
Зеркало. Витиватая, тяжёлая рама из тёмного, шершавого металла. Чугунина? Зеркало, не живая, холодная гладь, отражаяющая бледное, хотя, скорее серо-призрачное, лицо в обрамлении растрёпанных, неясного болезненного цвета, волос.
Наверное, это не я. Хотя та, что находится в зазеркалье, повторяет мои движения. Холодное, словно сталь, стекло под обескровленными пальцами.
Неужели это я?..
Дождь. Капли секущего дождя по оконному стеклу. Под щекой - отрезвляющий холод. Краем глаза вижу своё отражение. Неестественное.
Чертовщина какая-то...
Перетечь на подоконник всем телом, улёгшись на бок и вглядываться в полупрозрачный призрак-отражение. Глаза в глаза, в провал зрачков, через которые просвечивают дождевые капли.
Не люблю дождь.
Нельзя закрывать глаза. Смотреть в потолок, где скачут всполохи беззвучных молний. Нельзя. В темноте что-то движется, опасное, косматое. Закрой только глаза: и заберёт тебя мохноногий, унесёт в подземелья, где явь и сон - продолжения друг друга. Где ждёт угольная, пыльная мгла...
И зачем я им? Я всёравно ничего ценного не умею. Именно так. Ничего ценного. Не умею.
Поёрзать затылком на закинутых под голову руках. Острые локти в стороны, словно оборванные крылья из затылка, разметавшиеся змейки нечёсанных волос. Следящий недовольно и подозрительно заворчит в углах комнаты, где вспышка молнии так и не выхватила его. Он даже не таится - уже знает, что я его почуяла. Я не чувствую себя загнанной жертвой, добычей в шаге от капкана, которого не вижу. А должна была. А вот нет. И его это раздражает и злит. Терпеливо будет ждать.
Ухмыльнуться - потрескавшимися, синеватыми губами. Ну труп. Натуральный. Только не в одном трупе столько ехидства не найдётся. Ехидства над собой...
В смешном я положении, верно?..