Для кого я?

Я грею свои ноги у открытого огня. Ритмы гонят кровь по моим венам к голове, где не умещается ни одной мысли.


Скрипящие деревянные колеса увозят твое исхудавшее лицо, оставляя в непроглядной дымке два проигрыша: первый – музыкальный, второй – мой личный.


Что станет моей находкой теперь? Для кого я?


Я видел все маски этой жизни: к некоторым можно вернуться снова, от некоторых можно предостеречь кого-то, некоторым пора петь оды.


Читаю тебя как сценарий поставленной на тысячу раз исландской пьесы. Все время удивляюсь, как будто голубь, которому бросили на землю мелкие цветные стеклышки. Что в тебе? Там что-то осталось? Я зацепился за этот крючок, схватился обеими руками. И мой трепещущий подростковый голос остывает на ветру. Это такое состояние, когда тебе хочется, чтобы идущие под дождем девушки без опаски сели в твою машину, ползущую в двухэтажной пробке на двухкилометровом мосту, а ты бы продолжал подвывать инопланетному голосу. Просто чтобы не мокнуть под дождем. Просто проехать за компанию, застегивая на коленях сломавшийся зонтик.


Время продолжает свою надменную игру с нами, не рассчитав силы. Разве так можно было клясться друг другу? Мы сами усилили эту боль, стараясь наглядеться друг на друга, оторвать по кусочку. Я болен тобой трагически. Лечения не существует. Поэтому мы видим только друг друга, улыбаясь знакомым и друзьям. В каждом из них – кто-то из нас.



Я грею свои ноги у открытого огня. Ритмы гонят кровь по моим венам к голове, где не умещается ни одной мысли. Куда сложить впечатления моей новой жизни без тебя? Так много времени прошло, как мало времени осталось.


10.09.2008 г.