Мачо

       В чреве модного Мерса, руль над брюхом приладив, респектабельный «мачо» с юной дамой пылит. Волосенки седые бриолином пригладив, похотливо вздыхая, комплименты брюзжит. Растопырившись в мыслях, крутизну напуская, порселоново скалясь и держась молодцом, ловелас грузнопузый, зуд меж ног предвкушая, держит путь, как обычно, в ресторанный притон. Тёртый лис, юркнув в норку, всякий стыд потеряя, будет словно мальчишка с модной дивой крутить, чтобы утром проснувшись, всех и вся убеждая, клясться в верности чести кров семейный хранить.
       Жизнь пока не прищучит, так и будет резвиться, как щенок кувыркаясь в своих играх с хвостом, чтобы жить на халяву - удалось умудриться острой костью родиться в горле, но не в своем. Совесть душу не гложет, стыд румянцем не красит. Хапнул сам и не важно, что другого уткнул. То, чем ёрзают в кресле, «крыша» обезопасит, а чем «щёлкать» не надо то, со страху, заткнул.
       Пустозвонит по жизни, как фальшивая нота - неизвестность пугает, жажда власти бодрит. Но, однажды (внезапно) подойдет скромно кто-то, чем-то брякнет тихонько и все в миг улетит.
****
       Поползут разговоры, слухи мифы раздуют, что такой самый самый нас покинул на век. А реально и память, словно свечку задуют, чтобы смысл не поганить - жил да был человек.