История третья. Подарок

Осень. Вечер. Маленькие бурые листья неспешно облетают с суровых деревьев и падают в серые лужи. Неровное дыхание образовывает мохнатый клубок пара, который мгновенно растаскивается по кусочкам холодным сумраком. Осень…

Почему люди, как все нормальные, я бы даже сказала, мудрые животные, не впадают в спячку на холодное время года? Посмотришь хорошие сладкие сны, выспишься по-человечески и по делам. И всегда вечно юная весна и изумрудное лето!..

Что-то холодное скатилось по щеке. Отлично! Только дождя мне не хватало! Промокну до нитки, заболею. А дома малина, как назло, кончилась!.. Останавливаюсь. Поднимаю голову и смотрю в небо. Огромные холодные капли барабанят по щекам, будто пытаясь достучаться до закрытого от всех уголка души. А может осень – это подарок судьбы. Время, когда можно остановить свой безумный бег и вот так просто стоять, подставив лицо дождю, и молчать. Молчать не для того, что бы что-то скрыть, не для того, что бы не лгать; молчать не потому, что нечего сказать, а для того, что бы не нарушать таинственную тишину. Ничего не надо доказывать, не надо спорить и притворяться... А ведь это наверно один из самых ценных подарков, которые нам может преподнести Судьба…

И лишь вальс листьев, чечетка дождя и печальная мелодия флейты нарушают тишину. Флейта? Откуда она здесь в такое время?! Оглядываюсь и вижу сгорбленного седого старика в запачканных одеждах, а рядом с ним красивую рыжеволосую женщину лет тридцати. Как же нелепа эта пара… Узловатые пальцы нищего (или кто это такой?) скользят по флейте. Мелодия, извлекаемая им, кажется поистине волшебной и такой чарующей, что думать о чем-то кроме нее просто невозможно. Женщина делает всего пару шагов и оказывается совсем рядом. Она улыбается. Ее тонкие холодные пальцы что-то вкладывают в мою ладонь. Краски становятся все ярче и ярче! Все звуки сплетаются в одну диковинную мелодию. Голова кружится! В глазах все мелькает! Быстрее! Быстрее! Быстрее! И…

Я открываю глаза. Холодно. Тускло. Тихо. Неужели это все игра больного воображения, уставшего разума?.. Я медленно поворачиваю в переулок и продолжаю путь домой. Вот только в руке моей подобно спасительному факелу во тьме огромный багряно-красный кленовый лист – подарок улыбчивой Осени…