другой глобус

ты стираешь мое имя с листа своей жизни белоснежным ластиком с лейблом из 4х букв,я же как слово столь же короткое и написанное простым карандашом даже не корчусь в агонии... какая может быть агония у слов?
ты стираешь меня с листа бумаги, затем смотришь оченивающе и, прищурив левый глаз, складываешь из листа самолетик с острыми крыльями. но сколько не стирай карандаши, следы все равно останутся... и вот я уже не только слово. я белоснежные крылья самолета.
открытое окно пропускает в дом шум вечерноего города и ты подходя к нему отодвигаешь непослушную занавеску... с высоты пары этажей этот мир не кажется таким уж маленьким, наоборот, он почти так же огромен, как для стоящего на асфальте детишки...
ты смотришь вниз, потом в небо, где уже начинают собираться тучи и с силой запускаешь меня в полет в фигуру пилотажную, которую зовут штопор. но бумажные самолеты абсолютно не послушны и не управляемы в своей свободе. я не бьюсь об асфальт на сотни бумажных брызг, как было задумано. я взмываю ввысь у самой земли и улетаю за треугольную крышу твоего дома. туда, кде живут такие же как я.
не надо думать, что это другой город...
нет.
это другой глобус, детка. но ты про него не узнаешь.