не Бо. Пермь. рейс 821

- Мам, самолет рядом с нашей школой упал...
Нет, так не шутят - поднимаю голову, у детей испуганные глаза.
Бегу к телевизору. "14 сентября, в Перми, примерно в пять утра по местному времени, пассажирский самолет "Боинг 737", не долетев до посадочной полосы, взорвался в небе и упал в черте города..."
Дыхания не хватает... погибли все...
 
На посадку, все самолеты летят через центр города, прямо над нашим домом. Этот первый утренний рейс хорошо знаю, потому что частенько просыпаюсь от самолетного звука - вот и Москва прилетела, почти всегда мысленно прошу - долетел бы! В новостях - место катастрофы совсем другой район... пронесло опять?

Утро. Мы за 500 км от Перми. Собираемся домой, пакуем сумки, обнимаем бабушек и в дорогу.
Едем, обсуждаем услышанное.
Ближе к обеду, смс-ки несутся буквально со всех концов света - "что у вас там происходит? вы где? ты никуда не улетала?.." И вдогонку:" Ты живая???"
Успеваю отвечать, что с нами все в порядке. Спасибо вам, хорошие мои, это такая поддержка!

Въезжаем в Пермский край. Пошли звонки - "Списки видели?"
"Мы в машине. Только утренняя информация и все..." тянем время. И с опаской -"Кто?"
"Саня Игнатьев..." Уже не могу сдержать слезы. Три недели назад все вместе, мы колесили по Италии.
Снова звонок от знакомой - "Жан, ты чего ревешь?"
"Сашка..."
"Я думала, позвоню тебе, а ты мне скажешь, что это не он, не они..."
"Ирина с ним была?"
"Да..."
Иришка, Саша - красивая пара, мне нравилось их фотографировать на отдыхе, приятно любоваться счастливыми людьми. А 18 августа, в честь Ириного 24-летия, ели на Сардинии огромный фруктовый торт...
Маша, доченька, проснулась без папиных поцелуев...

Пока ехали до дома, звонки не прекращались, как и слезы... Многие знакомые не дождались в это утро своих...

Каждый час сводки - самолет не долетел каких-то 12 км до аэропорта, пилоты сделали все возможное, чтобы увести самолет от жилых домов...

Сейчас телефоны молчат. Город в шоке.
Дождь то прекращается, то снова поливает...
Небо - такое близкое, мокрое и чужое сегодня.
88 недолетевших, как два знака бесконечности.
Самому младшему, Маркушке, было 11 месяцев...
Тормошу в памяти имена - прошло несколько часов, неужели о Них уже в прошедшем времени?
Руки опускаются, не верится...
Смотрю вверх, все затянуто тучами... Где вы?
Почему-то всплывают старославянские определения -
Небеса - место, где нет бесов, небо - не Бог...
Где же вы?
Память аккуратно меняет времена местами...
Вот и все... Остается заезженное - скорбим и помним...
Любим вас, как и прежде!


Р.S. Опять звонок, слезы - "Скажи, кому сейчас молиться? Может мы что-то неправильно делаем? Человеческому фактору молиться? Самолетам?.."
Вопрос повисает в воздухе.
Мы живы. Еще успеем ответить...