Когда проходит любовь

Тот, кто проснулся и уже давно на ногах вряд ли может понять того, кто еще спит.

Семь часов утра. За окном в тумане плывет серый, спальный район, сонные люди, огни. Сыро. Дождя еще нет, но небо опустилось низко к земле и кажется, что сейчас пойдет такой же серый, пыльный дождь...

Нет, не буду звонить. Зачем будить друзей, когда ничего не случилось, никто не погиб, и даже нигде ничего не обрушилось. Пусть спят, как многие в городе...

Сердце в груди скомкалось, прошуршав, как фольга на полу. И, ненужное, выпрямилось, потом снова начало часто стучать, словно умоляя о помощи.

Помогать было некому. И нечем.

Было тихо, очень тихо.
За окном на деревьях шелестели разноцветные листья, напоминая о солнце, затянутом серой простыней, и прошедшем тепле.

"Наверное, осень - это вечное, подсознательное напоминание о том, что все когда-нибудь проходит. И хорошее, и плохое. Надо только ждать, но....потом может оказаться, что место и того и другого заняла пустота."


Было семь утра. И - очень тихо.
Сердце по-прежнему сворачивалось и билось, а перед глазами стояло вечное - желтые листья, ветер, осень. Все пройдет.
Все обязательно когда-нибудь пройдет.