Место, где никто ещё не умирал

Человечество и Земля. Тысячи лет истории испещренной большими и малыми следами судеб. Помни о смерти - говорили древние и помнили. Смерть косила, как крестьянин косит траву на поле. Косит сейчас и будет потом. Сотни, тысячи и снова миллионы ушедших без возврата. Наверное, крестами и другими символами памяти можно покрыть всю землю, так, что «живого» места не останется. Подумалось. Возможно, существует ещё место, где никто не умирал, земля чиста как капля росы, нет в ней гнили и разлагающей всё мёртвой крови. Туда и хочется - туда и надо.

Он мечтательно окинул взглядом показавшуюся из-за холма равнину. «Похоже, это здесь», помялся в нерешительности и предвкушении, и шагнул в уже пожелтевшую, ароматную траву. Солнце только что проснулось, озаряя своим неокрепшим - оттого более светлым, по-наивному детским розово- оранжевым сиянием его и его равнину. Место не видевшее смерти человеческой.

Великое множество дней разделяло этот момент от момента его рождения, и все они сложились в жизнь. А итог её неизбежен, как неизбежна и она сама. Избежать смерти, значит избежать жизни, научиться жить можно только на плечах у смысла, какого- это не столь важно. Будь то прозябание в мрачном переплетении дом – работа – дом, в истязании себя бесплодными мыслишками и прочее, прочее. Он думал, что жизнь, а тем более смысл её вертится вокруг одного и только одного поступка - пика, вершины. Некоторые, достигнув, катятся вниз с ужасающей быстротой, вбирая в себя болезни и скуку. Глаза их слезятся при встрече с новым, по- молодецки ярким взглядом, впитывающим мир, который для них, перешедших свою вершину, так же мрачен и сед, как волосы на их дряхлых головах.
Он сделал несколько шагов по равнине, трава послушно шуршала под ногами. Она живая, всегда, ведь здесь то самое место, не порочное мёртвой плотью человеческой. Не знавшее стонов погибающих и плача ещё живых, такое искреннее и светлое, что хочется – да ничего не хочется. Просто лечь – пусть земля отбивает ритм твоего сердца, ветер наполняет лёгкие воздухом, а солнце согревает живую кровь. Он посмотрел назад – всё хорошо. Позади склоки и разговоры, вечное недовольство всем и вся. Довольно, закончилось! Он на своей вершине, пути вниз не предвидится. Такой же старик: борода, седые волосы, ухабы морщин по лицу, но глаза – они молоды, светлы как полуденное солнце и ясны как небо после дождя.
Место, где никто ещё не умирал как мечта, сбывшаяся, но нет разочарования и он здесь… Следующему, пожелавшему найти таковое, сюда путь закрыт, как закрыты глаза этого старца, покоящегося среди жёлтой травы и солнце наполняет своими лучами его белые волосы, окрашивая их своим искренне- оранжевым светом.

Вся земля утыкана крестами…