Переход

Вот и закончилось лето. Осень…

Знакомый переход… Сколько по нему хожено и в валенках с галошами в дешевой курточке на рыбьем меху, и в чем то сейчас более цивильном. Все так же играет музыкант. Теперь только скрипач, запасшийся неплохой фонограммой. Играет красиво, правильно. Проходящие кидают ему десятирублевки в открытый футляр… На лице нет вдохновения – это его работа. Останавливаюсь послушать. Мимо течет поток людей…

А тогда…

Стеклянные двери распахнулись, выпустив меня в жерло этого тоннеля, раннее утро, пусто… на ящике сидит бомж и играет Баха на аккордеоне... рядом на полу стоит бутылка дешевого портвейна и граненый стакан… иду мимо… вслушиваюсь… мурашки бегут по коже – как играет! Закрыв глаза и закинув голову, он унесся вслед за мелодией в одному ему ведомые миры. Денег нет кинуть… иду дальше, навстречу мне идет встречающий меня В. и улыбается…
- Смотри, кто-то розу воткнул в гору мусора, торчащего из урны!
- Это ты?
Красная роза, распустившая бутон, одиноко и величественно возвышается над горой объедков, бумаг и всякой дряни…
В спину нам, поднимающимся из под земли на землю, плывут звуки вечной музыки и роза провожает нас взглядами своих лепестков…