Поэт

Жил-был на свете поэт. Такой охуенный и даровитый, что обосраться можно. Все, кто читал его стихи, рыдали крокодильими слезами. Писать он мог про что угодно: про весну, про любовь, про вселенскую тоску. Но, как и все гении, был он очень сложным человеком. Угорал по квасу. А, нажравшись, часто избивал свою сожительницу. Но та все ему прощала, ибо, считала его пупом земли и преклонялась пред его талантом.
Так вот, писал он, писал. А потом – ***к! – муза его оставила. «Бля, - думает поэт, - нужен мне новый источник вдохновения. Какой-нибудь толчок, чтобы произошел всплеск чувств, и я снова смог писать». Долго он думал, че бы ему такого сделать, и придумал-таки. Взял и бросил свою сожительницу, которую, справедливости ради надо отметить, все-таки любил. И произошел всплеск чувств. И было ему хуево, как никогда. Но, ****ь, не писалось все равно!
Откуда же было знать этой мудиле, что его муза ухуярила с каким-то дальнобойщиком в Астрахань. Навсегда.
Вот такая вот ***ня.