Крыша Мира2

Перед историческим спуском вниз, сидя на выступе, именуемым балконом, я залез в бутылку. Сначала запрокинул ее, как горнист, призывающий пионеров на построение и хлебал постылое пиво. Потом моя голова очутилась внутри, следом - весь я проскочил внутрь. Целиком. Бутылка приняла форму моего тела и совершенно не мешала осуществлять всякие жизненные необходимости. Зато, отныне я видел мир, исключительно в янтарно-золотистых тонах и состояние приятного подпития больше не покидало меня. Этикетка стала модной футболкой «Миллер», дно превратилось в эксклюзивные шорты. Мы вдвоем. Я и бутылка. Спрятался, располагая счастьем созерцать, размышлять и пить самого себя… Делая вид, что такой же, как все.
 Для полноты картины мне требовалась подруга и тут ты со своей выставкой монгольской живописи. Я бродил за тобой по залам, картонный, плоский и не настоящий. Уверял, что в душе я эстет – даже из чашки пью, элегантно оттопырив мизинец, что пивной перегар ничего не значит для моей высокой сущности. Еще ничего не произошло между нами, а я, будто знал всю нашу жизнь наперед. Смешно… Кто ты? Цветок, способный радовать тело и душу долгими годами? Или плод, которым надо быстрее насытиться, пока он не лопнул и не потек сладкой мякотью между пальцев, источая приторной запах последнего в этом мире оргазма? Полно! Раз я решил жить, как все, значит, ты будешь моей. Какая разница – кто? Но ничего не вышло. Бывает такое, когда делаешь одолжение себе, другим, всем. Как старый хиппи – «могу копать, могу не копать» или как та лошадь, что идет поперек борозды. Ей все равно, как говорится, и мне… Это потом я понял, что не стоило. Когда понял, что придется постоянно врать. Себе, другим, всем. К моему облегчению, ты вскоре ушла, гордо задрав подбородок, рискуя споткнуться о какой-нибудь предательский камень судьбы…
Я вернулся, не запирая вход, надеясь, что это безумие должно когда-нибудь закончиться. Я всегда верил в волшебство превращений и точно - в распахнутые чугунные врата Крыши Мира ворвалось чудо. Дрожала концовка лета - странные ночи, смутные дни. Ты впорхнула в мои пустынные владения из чрева метрополитена, яркая, живая и настоящая. Янтарные оковы моих бутылочных доспехов унес морской бриз. Я вновь увидел краски мира. Пыльный лунный пейзаж нелогично и антинаучно зацвел изумрудной душистой зеленью. Твои красные кеды у входной двери и ожерелье на крышке ноутбука – магические знаки, мои круги на полях, пентаграммы, присланные извне, загадочные символы неизбежных перемен. Ночью дрогнула занавеска и пахнуло осенью, холод змеился по полу комнаты, а мы только крепче прижались друг к другу. Моя. Мой. Отныне я пьян только тобой. Любой иной дурман – подделка. Я сломаю все часы в мире. Я отменяю время. Ты такая теплая, а я такой другой. Твое одухотворенное лицо с полуулыбкой от Да Винчи... Час на глаза в глаза. Минута на раздумье. Я согласен. На все. Цена и время не имеют значения. Я снова живу. В наваждении, не просыпаясь, провожу рукой по твоему телу – словно проверяя, насколько реально все вспыхнувшее вчера перед дождем. Короткое, как все, что началось на исходе лета, чему суждено зябнуть осенью и застыть зимой. Неважно сколько. Все, что отпущено – принимаю с благодарностью, преклонив колено, в смирении опустив голову. Обстоятельства сильнее нас, но не властны над биением жизни. Я отменяю время. Просто ночь, просто дождь. И мы растворяемся в нем. И строим наш храм, пренебрегая расчетом на добротность и долговечность. Будем латать души поцелуями, усталые тела – греть ладонями… Недопитое шампанское, как недосказанное, бренное, лишнее. Нервная робость первых поцелуев, осторожные прикосновения, чтобы не спугнуть. Мы все равно проделаем этот путь. Не здесь, не в этой жизни. Не в этой Вселенной. Прячемся в параллельном мире. Но реальный подстерегает нас горящим взором нового утра. Что в жизни до сих пор не является, предметом торга? Только Любовь. Одна. Единственная. Стоит ли прятаться? Лучше один день любви, чем лунная вечность в пустыне. Я надеваю любимый мексиканский levi’s и мы покидаем Крышу Мира. Великая рутина скрипит и крутит свое гигантское колесо, распугивая беспечных птиц. Я провожаю тебя. Бросая прощальный взгляд на твой силуэт в черном френче, помню о главной тайне человечества – ты вернешься. Обязательно вернешься. Ты всегда возвращаешься, Незнакомка. И я вернулся. Иначе, не стоит жить…
Знакомый профиль на одной из граней египетской пирамиды, возможно, плод воображения или обман зрения, он теряет человеческие черты, превращаясь в символическую волну, легкий намек на что-то безмерно далекое. Каждый видит то, что хочет увидеть. Прошлое сочится песком сквозь пальцы, ускользая от нас, но оставаясь внутри навсегда.
Мой друг-музыкант покинул дом с белыми стенами. Празднуем победу символическим напитком. А когда наступит осень – будем пить ее, холодную, маленькими глотками. Помню, в окопах десятого класса, мы и не подозревали, что спустя столько лет мы так мало и, при этом так сильно изменимся. Но останемся по-солдатски преданы друг другу…
Ночью меня осенило. Словно, дух гордого Че посетил меня и вложил в руки магическое оружие революции. Я выхожу из состава человечества. Буду тенью бродить среди вас, крадучись, путая следы, оставаться незамеченным. Стану наблюдать за тихой агонией когда-то неплохой задумки – нашей цивилизации, черным хай-тэковским удавом, уползшей в царство приятных наощупь предметов, полых внутри. Жизнь пуста, как незаполненная квитанция. Вроде документ, но нет - бесполезная бумажка.
А Крыша Мира превратилась в обычный дом на холме. Но, иногда мне по-прежнему кажется, что это все то же неприступное убежище, затерянное среди заснеженных вершин… Особенно, когда я листаю картины жизни, укрывшись уютным пледом и большая чашка чая с лимоном остывает на удобном расстоянии протянутой руки. А очередное откровение заката оставляет на стене теплые блики… И я думаю о том, что раньше, на въездах в города стояли храмы, сторожевые башни духа. Теперь же – торговые центры, как мега-супер-лайнеры на вечном приколе, в трюмах которых пропадает все живое, что в нас еще осталось... Я – пас… Я – в Храм. Или, на крайняк, обратно – на Крышу Мира.