Полет

Посвящается тем, кто не выдержал.
Тем, кто не дождался.

       Между небом и землей, между прошлым и будущим, между мечтой и реальностью. Он летел. Он летел первый раз в жизни, широко раскинув руки. Какая красота. Отсюда было видно, как по дорогам едут машины, ночью это особенно красиво, в одну сторону бегут красные огни они потускнее, а в другую белые - они поярче. Даже трубы заводов выглядели нарядно. Ночью заводы не работали, и дыма не было. Зато на трубах загорались мощные красные лампы – габаритные маяки. Высоко в небе гудел турбинами самолет. Его маяк тоже горел. Вернее мигал. И отсюда его было хорошо видно. В самолете было около сотни человек и они тоже куда-то летели. Но это не тот полет. Если бы у него было побольше времени, он бы усмехнулся. Но времени было мало. Он думал. Безмятежно и неторопливо. Вдыхая полной грудью свежий ночной, осенний воздух.
       О чем можно думать, когда летишь? О вечном? О великом? О прекрасном? О том что ничего не стоит и при этом дороже всего на свете? Да. Он тоже думал обо всем этом сразу. Как, то, что должно быть великим, прекрасным, а, если повезет, то и вечным вдруг легко и быстро обретает цену? Конкретную. Причем не такую уж и большую. До нее не хватило совсем немного. Но все равно не хватило…
Ну и ладно. Не стоит об этом. Ветер треплет волосы. Он же доносит какой-то мотивчик. Простенький. Никому сейчас не нужны сложности. Даже ему. Проще надо быть. Особенно если летаешь. А каким упругим кажется воздух, как уверенно грудь рассекает его. Таким мелким кажется теперь то, что осталось там, на земле. Как незначительны поражения, как смешны потери. Даже то, что недавно приносило чудовищные страдания, уже совсем не гложет душу.
       Кровь, слезы, осколки голубого и розового цвета. Боль. Сказка лопнула как мыльный пузырь. Мечты больше небыло. Она утонула в грязи. Топить её, говорят, было не трудно.Она не сопротивлялась. Или он? Не сопротивлялся? Маленький голодный мальчик, купленный на дешевку? На эти вопросы уже никто никогда не ответит. Тогда зачем думать? Надо делать. Только спросить сначала как. Как сделать…? Как ты хочешь…?
       Самый близкий человек УМЕР. Умер страшно. Ушел и никогда уже не вернется. Похорон не было. Он даже не видел его могилы. Тело осталось жить. И, похоже, в нем кто-то сразу поселился. Кто-то чужой. Холодный. Страшный. Необъяснимо жестокий. Безликий и безразличный. Виноват ли он в смерти? Это уже не важно. Теперь многое не важно. Не важно, потому что легко. Легко и спокойно. И красиво…
       Красота была во всем. И в стоящей на приколе барже. И в черной речной воде, покрытой едва заметной рябью. И в трубах. Сам воздух был пропитан красотой. А может она правда мир спасет? – спрашивал он сам у себя. Мир то уж наверно, а меня ей уже не догнать!!! - отвечал он опять же сам себе. Да, красота повсюду. И в простеньком мотивчике. И в деревьях. И в земле. И в траве. И в машинах. И в трубах. И в вечности того мгновения, что длился его первый полет. И даже в тех бетонных блоках , беспорядочно сложенных в кучу, на берегу…
- А почему они так быстро приближаются? – удивительно спокойно спросил он у себя.
Удар…
Никто не ответил…
Никто не слушал…
……………………………………………………………………………………
       Замолчала сирена. Свет фар машины скорой помощи выхватывал из тьмы несколько грязных бетонных блоков. Грязных и красных от крови. По мерзкой размокшей от осеннего дождя глине и мертвым упавшим листьям к ним подходили люди. Поеживаясь от противного холодного ветра, люди тихо о чем-то говорили. Санитары молча грузили в машину того, кому уже не нужна ничья помощь.
       -Еще одному не пожилось…- тихо сказал парень своей девушке.
       -Наверное, он много думал, а в наше время это смертельно опасно - ответила девушка, - пойдем к машине, а то мне холодно.
       Начинался противный холодный осенний дождик. К утру он смыл с бетона кровь. И блоки снова стали серыми.
       Если не задумываться, то цвет тоже хороший…

2003