Foto

Черно-белые фотографии на стенах. Лица, лица, лица. Они смотрят на меня, все повернулись и смотрят на меня. Укоряют меня. Ведь я, наверное, их убила. Поймала их в ловушку кадра, остановила их жизнь. Теперь они обречены навечено застыть, словно мухи в янтаре. Ничего не поделаешь, так должно было быть. Я ловила их, создавала образы, заставляла их быть тем, кем я хотела их видеть... Много лет продолжалось именно так. А теперь они хотят мстить мне. Хотят сойти с фотографий и протянуть ко мне выцветшие руки, заглянуть мне в глаза своими мертвыми глазами. Люди, которых никогда не существовало. Призраки. Фотография - это усмешка дьявола. А я служу ему? Не уверена. Ведь они сами злы и порочны. Вы только посмотрите на них - они улыбаются и плачут на фотографиях, но разве это реальность? Нет, это ложь, притворство и хитрость. Люди ушли, а их образы остались. И живут своей жизнью. В моем доме. Ведь я привела их сюда, сделала их такими, какими они стали. И теперь они хотят отомстить. Фотографии повсюду, их так много, неужели столько раз я нажимала на кнопку фотоаппарата? Не может быть, я не могла! Но это так, все они передо мной. И они приближаются. Их немое статичное существование закончено. Теперь они обретают новую жизнь. Через исчезновение меня. Фигуры на фотографиях становятся все больше, лица выглядывают с пожелтевшей бумаги. Какой кадр! Где же мой фотоаппарат? Но нет, моего верного друга нет со мной. Он тоже в сговоре с ними? Нет, это бред. Просто он устал, устал, так же как и я. Нам пора отдохнуть. Ведь так нелегко создавать образы... Отдохнуть, остановиться, уйти. Отпустите меня, и я уйду. Слышите, я обещаю вам, что уйду! Но нет, они не слышат, они приближаются, тени с фотографий, лица и фигуры, окружают меня. Ну что же, у меня есть еще сюрприз для вас! Вы мертвы, вы сделаны из бумаги! Достаю спичку, поджигаю ее. Они испугались! Отблеск пламени пляшет на глянцевой бумаге. Я слышу беззвучный стон тысяч фотографий, они не хотят. Теперь они боятся! Они все смотрят на меня и умоляют, неслышно умоляют не делать этого, оставить им их жизнь, пустую бумажную жизнь... Поздно! Я больше не хочу их видеть! Спичка гаснет, но у меня их много. Я вихрем проношусь по комнате, срывая со стен фотографии, бросаю их на пол, куча бумаги на полу растет. Да, да! Будет так. Снова пламя свечи освещает мастерскую. Спички одни за одной загораются и летят на пол. Не так-то легко уничтожить их. Но я смогу. Вот занялось пламя. Лица корчатся, меняются, они кричат, вздуваясь пузырями. Мерзкий запах жженой фотобумаги. К черту, к черту! Занялись. Горите, бесы! Вы мертвы, так будьте же пеплом!
Я выхожу из мастерской и закрываю за собой дверь. Жаль. Немного. Из-под двери начинает выбиваться черный дым. Я ухожу и не смотрю назад. Кто-нибудь вызовет пожарных, наверное. Мне все равно.
Я прихожу домой, включаю в прихожей свет. На столике возле входа лежит мой фотоаппарат. Беру его и выхожу в ночь. Пламя так красиво в темноте, надо успеть все сфотографировать...

05.11.2006