Мой Самолётик

Когда я слышу твой голос, я хочу себя убить.
Это не распространяется на личные встречи - их нет. Это маленький магнитофон в голове раз за разом проигрывает ту сцену: вопрос, ответ, смех, смущение.
Когда я начинаю вспоминать, я чувствую себя идиоткой, совершившей нечто непоправимое. Рука взлетает к горлу, голова стремительно опускается, чтобы удариться о близлежащую поверхность.Вспышка безумия, которая будет снова резко остановлена сознанием.
Когда ты мне снишься, я просыпаюсь с улыбкой на губах. Я начинаю умывать лицо - и вспоминаю тот вечер: слёзы, горечь, насмешка, температура. И тут же стремлюсь разбиться о раковину.
Я действую целенаправленно. Можно сжать кулаки и поранить себя ногтями. Или напороться о ножницы. Или удариться виском.
Я каждый раз мысленно совершаю суицид, и всё с закрытыми глазами.
И такое - по сто раз на дню.
О нет, "ты" - это не моя любовь. Это чувство не стоит у меня в списках фаворитов на обдумывание. Даже сам вид слова противен и пошл.
Так что "ты" - это нечто абстрактное. Имя духа, который истязает меня с далёких времён.Он просто в разных обличиях ведёт меня к смерти. Кропотливо собирает все мои промахи.
Он собирает минуты унижения и слёз; минуты, когда меня поднимают на смех или когда я говорю что-то не то. Скоро или нет, но он неусыпно напоминает мне о них.
Но пока я ещё не умерла.Физически, по крайней мере. Я вовремя остановилась и прекратила лепить ошибки направо и налево. Я пробую извести этот дух голодом...
Вчера взорвалась в голове ещё одна чёрная бомба. А осколки, уверена, однажды заставят меня безумно посмотреть вниз с крыши.
Иногда мне удаётся заледенеть...
Я не злопамятная, просто помню зло: когда и как много. А зло - это я, приятно познакомиться.
Белый лист бумаги в моих руках - как утопия: всё белос-нежно, гладко. Но если я испачкаю его краской, это будет уже не то...
Так что я просто сложу бумажный самолётик и пущу его с балкона в знак избавления от моей долгой болезни. А заодно - чтобы этот упрощённый истребитель сбил крылатого духа, обогатившегося недавно новыми каменьями для метания их в мою голову.
И мне уже не важно, что самолётик перевернулся и стремительно упал, превратившись просто в мятый лист.