Осень как она есть

А после будет осень…

Ты слышишь её смех?

В нём прокуренная хрипота улиц, заезженных и немного потерянных. В нём тонкий звон тонкого льда, тонущего в горячем капуччино.

И насморк превращает нас всех во французов. Как романтично.

Август ушёл, оставив душу сухофруктом. О да.

Курага…

Неужели ты тоже уйдёшь? Неужели будет прохладно-свободно и лето уберёт душащую перчатку сладких и подгнивших фруктов от моего рта.

Ты уйдёшь. А я останусь доедать свои изюминки одна.

       

А после будет осень…

Придёт и подарит покой.

А мы будем трепаться с утками. Бросать слова на ветер и кричать вслед уходящим навсегда…

Среди опавшей листвы будем искать оправдания предательствам.

Мы предали – потому что забыли.

Мы будем оставлять зонтики в метро и натягивать рукава на пальцы. Как будто это нас согреет.

Будем целовать обветренные губы и пить кофе по утрам. Чтоб, наконец, проснуться.

Будем стучать по подоконнику в такт дождю… И стирать нарисованные на мокром стекле принципы…

       

А после будет осень…

Я украду тобой исписанные листья.

На стол с собою рядом положу.

В гербарии моём – всё письма.

Все письма были ни о чём.

       

Это осень. Приятно познакомиться.

А мы чужие страницы.

Исписанные чернилами горечи. Словно потерянное поколение -

Мы

       Упавшие листья.

Нас сметут в одну кучу. И подожгут.

Будут смотреть, как мы тлеем.



А мы сдохнем, улыбаясь.

       

А после будет осень…

Она не рыдает над драмами. Она оставляет эту привилегию дождю.

Она немного язвительна и не знает, чего хочет.

Но желание, непрерывное и болезненное, в конце концов, останется желанием. И сгорит. И, вдыхая дым от костра,

       осень будет потешаться над нашими нелепыми и бесполезными попытками сделать из неё романтичное время года.

       

Она уже смеётся над нами.

       

Потому что всегда будет после…