Польша как предчувствие

Польша как предчувствие.

Опускаешь вниз глаза – ноги проскальзывают по мраморному полу. Метро тащит тубой сквозь город, чужие плечи трутся о плечи, чужие запахи вызывают тошноту где-то под черепом. Снова глаза вниз – эти ноги ходили по камням, видевшим дракона. Я знаю, ты тоже иногда видишь драконов.
Боль свербит между лопатками, как недобрый взгляд. Я хочу вернуться. Я хочу вернуться туда – где дракон и замок, и костёл каждый полдень обрывает мелодию в память о смелом трубаче.
Я вернусь?
По моим венам бежит Висла. Серо-голубые призраки Щеценского залива шепчутся под ресницами. В груди горит огонь Вавельского дракона. В пальцах – осколки солей Велички. Рыцари Мальброка возносили хвалы моим волосам. Чёрная Мадонна Ченстоховы шепчет молитвы в темноте каплицы мой груди, вознося чудо и милость небу непокорных.
Я – Польша.
Я помню долгие века зависимости от чужой воли. Я помню, как по моим полям проходили чужие войска и убивали моих сыновей. Я помню, сколько ненависти было в глазах людей, слышащих моё имя. И задрожат губы, и предчувствие новой войны охватит тёмной волной.
Ты просто спокойно возьмешь за руку, и выведешь из толпы, насытившей подземелья метро своим разнополым мясом. Ты просто поцелуешь меня в остекленелые от волн памяти глаза и шутливо подуешь в лицо. Потому что ты видел Вавельского дракона, и знаешь, как горит его огонь. Мы сгорим, если ты не возьмёшь это красное от крови погибших воспоминаний пламя своими влажными пальцами: послышится шипение, и боль отступит, и Польша во мне ещё на несколько веков получит освобождение от рабства.
И когда метро выпустит меня к свету, я открою ладони с отметками, сделанными драконьим пеплом, и разложу на них карту. Сквозь мои ладони поплывут Одр и Висла, а где-то на бугорках пальцев вырастут Татры. Я предчувствую то, что другие называют иными именами. Я сжигаю в себе всех не понявших меня людей, со всеми их амбициями и неполноценностью душ, людей, прошедших мимо, но больно зацепивших колючим плечом, людей, которые никогда не ступали по моим ладоням, где бегут реки страны, для которой Честь стоит выше, чем жизнь.
Вера, Любовь, Достоинство, Родина – выше, чем жизнь, которую можно сжечь на костре во имя Освобождения от нечистых пальцев.
Я закрою ладони и положу усталое лицо в пахнущий душицей пух твоей груди. И если на секунду отвлечься от того, что над норами метро лежит ставший мне чужим город грязных дворов и душ, можно представить себя на вершине часовой башни, смелым трубачом, спасающим родину от нашествия зла.
И мне всё равно, что стрела ещё одного тёмного человека влетит в моё сердце и остановит и его, и мою мелодию. Потому что Польша-мать будет ласкать моё тело, а душу ты навсегда сбережёшь в своих пальцах, до сих пор пахнущих маминым мармеладом.
…И в каждом сне я прихожу на берег Вислы, с коралловой ниткой на шее и лентой в волосах, предчувствуя Родину.

;roda, 24 wrze;nia 2008