Письмо

«Моя родная, любимая Женечка! Мой благоухающий цветок...».
Нет, это все не то. В словах нет чувства, сейчас это просто безликие строчки, значки и не более. А моя сияющая богиня заслуживает более талантливого сочинения в ее адрес.
Молодой человек, в голове которого теснились эти кучерявые поэтические мысли, напряженно склонился над листком бумаги. Где-то вдалеке сигналила машина, но он не обращал внимания на эти признаки жизни за окном. Его душа сейчас была не здесь, а где-то на глубоких голубых озерах, там, где он впервые понял смысл слова любовь.
...- Я люблю тебя!!!!!
- А ты знаешь, что такое, любовь? – ее курносый носик надменно вздернулся, и она оперлась на ближайшее дерево.
- Конечно! Это то, что я чувствую когда ты проходишь мимо меня, когда вот так гордо вздергиваешь нос, когда моргаешь, когда смеешься, когда...когда ты есть на этой земле. – смелый паренек уверенно выкрикивал эти слова на всю округу. Деревья зашелестели, качая кронами в знак своей солидарности.
- Хм, ты смешной. Разве можно любить то, как человек моргает. Я люблю лицо, волосы, глаза, фигуру, может быть, характер. Но любить рефлекторные движения век!? Нет. Любят всегда что-то отдельное, но материальное, имеющее реальную форму, какую-то часть, без которой не мыслишь своей жизни. Например, когда я смотрю в глаза соседского парня, то не могу оторваться, будто окунаюсь с головой в озеро. Но я ненавижу то, как он ужасно чавкает во время еды. Но разве я не люблю его? А ты... Твоя любовь… Она не такая, она неправильная.
- Как же так? Я открыл тебе свое сердце, был твоим добровольным рабом и теперь, ты говоришь что я не могу любить, что моя любовь неправильная. Жень, ты ошибаешься!
- Разве. Я не знаю, что такое любовь. Я слишком молода, чтобы это знать. И ты не научишь меня одной фразой. Не покажешь, что я должна чувствовать, а что – нет. Прости, мой друг. – Девушка неспешно пошла вдоль берега, пожевывая травинку.
Озадаченный мальчишка так остался стоять на месте, словно прирос к земле. Точнее, приросла его душа, закованная в оковы разочарования и печали. Мужчины не плачут, он это знал. Но влюбленные поэты могут даже рыдать. Неожиданный соленый привкус на губах отрезвил его и сбросил пелену с глаз. Дурак, он подумал что все возможно. Что можно спустить на землю солнце и не обжечься, украсть луну и не замерзнуть от жестокого холода. Ошибался, конечно, ошибался. Сейчас он понял, что у горя соленый морской привкус и запах полыни. Это так хорошо отпечаталось в его памяти, что потом всякий раз, когда он огорчался, запах полыни тот час давал о себе знать.
Она ушла, ее силуэт уже скрылся за горизонтом, а парень все стоял на том же и смотрел ей вслед. Нить, которую он тщательно протягивал между ними, порвалась в один миг, лиш одно ее слово, одно ее движение. Он не понимал, что в глазах того соседского парня было такое, чего не было у него...

...- Я люблю тебя! – юноша пристально посмотрел на нее. Реакции, которую он ожидал, не было, не было никакой реакции.
- Любишь? Ты просто боготворишь меня, восхищаешься мной, как божеством. Но ты не знаеш, что такое любовь. Ты не знаешь, как любить меня. – Девушка легко откинула назад копну соломенных волос и засмеялась. – Ты так же смешон, как тогда возле озера. Странно, но я не могу выбросить это из памяти. Может, потому, что никто еще так не смешил меня. У тебя есть конспект этой лекции?
- Что? Да. – Юноша удивленно вглядывался в любимое лицо, пытаясь понять смысл сказанного. Конспект. Зачем, она вспомнила про него сейчас. Почему, именно сейчас. Опять нитка слабела и могла вот- вот порваться.
- Значит, я возьму его у тебя. А на счет любви, забудь. Ты ведь не серьезно. – Она повернулась и стала оживленно с кем-то что-то обсуждать.
Запах полыни витал вокруг него, и морская соль противно горчила на губах.
- Конечно, конспект... – проговорил он, задыхаясь от внезапных немужских слез...

...- Я люблю тебя! – он держал ее за руку, которая норовила все время ускользнуть от него.
- За что? Скажи, что ты любишь во мне? – вопросительно взглянула она на юношу.
- За то, как ты идешь ко мне навстречу утром, как пьешь кофе, как листаешь книгу, как моргаешь, как смеешься, за то, что ты есть рядом. – Он говорил, и глаза его все больше разгорались с каждым словом.
- Нельзя любить за это. Это совсем не любовь. Разве можно любить дождь за формы луж на дорогах или зиму за причудливые рисунки на окне. Можно ли полюбить цветок за то, как опадают лепестки, когда он засыхает. Я смотрю в твои глаза и не чувствую ничего. Значит мне не нравятся твои глаза. Значит, я не люблю тебя всего потому, что не люблю какую-то твою часть. – Она вскочила на подножку поезда. – Прощай, друг. Научись любить кого-нибудь другого.
Его взгляд потух и когда поезд тронулся, он уже не видел его. Он не видел ничего, только запах полыни. Сейчас он даже различал контуры этого запаха. И вкус моря на губах и на щеках...

... «Моя странная любовь. Моя неправильная любовь. Сейчас ты быть может, стерла все воспоминания обо мне из своей жизни. Но поверь, что я так и не научился любить других. Нет у меня в жизни другой любви, кроме тебя, кроме твоих глаз, твоих волос. Таких, какими я их помню. Прости, моя душа, что мучал тебя своими чувствами и мучаю до сих пор. Но только ты можешь в один миг дать мне все и тут же все забрать. Только с тобой я, наконец- то, понял, как выглядит запах полыни - мое горе. Только с тобой мне не надо окунаться в море, чтобы почувствовать его соленый привкус. Столько горя может приносить только твоя любовь, только моя любовь к тебе. Если бы ты знала, сколько листков бумаги, исписанных подобными строчками лежат у моих ног, подумала бы, что я идиот. Но я обыкновенный влюбленный безумец, который осмелился тягаться с богами и заявить, что он сильнее. Я поплатился за свою смелость, жестоко поплатился. Жизнь забрала тебя, она развела ниши дороги и навсегда скрыла от меня твою судьбу. Это письмо не найдет тебя, как и сотни других. Я пишу их и отправляю в космос, там, где нет силы притяжения, в невесомость и неопределенность Вселенной, превращая строчки в сигналы спутников. Может когда-то сигналы найдут тебя, и ты все-таки прочтешь предназначенные только для тебя слова. А пока я каждый день засыпаю с мыслью, что ты есть на земле. Что ты где-то пьешь кофе, гордо вздергиваешь нос, смеешься, моргаешь, идешь кому-то навстречу. И я люблю тебя именно за это, поскольку не могу представить твой действительный образ. Но и этого хватает, чтобы сердце начинало замирать при мысле о тебе. Прощай, моя вечная любовь...»
Парень наконец-то отложил исписанный листок и откинулся на спинку стула. Это письмо тоже уйдет в никуда. Тут окно распахнуло внезапным порывом ветра и письмо подняло со стола и унесло за пределы маленькой комнатки. Юноша внимательно наблюдал за полетом листка бумаги, он не сомневался, что это судьба. Что именно так, надо было отправить это письмо. Теперь о его любви будет петь ветер...

...Весна нахлынула внезапно. В один миг все почки разом выстрелили и распустились зелеными брызгами. Теперь люди на улицах шли легко, необремененные тяжестью грязно белого снега.
Ему тоже было весело на душе, весной он особенно чувствовал запах полыни и соленые брызги. Это чувство давало ему энергию и смысл жизни. Выходя на улицу, он с силой вдыхал в себя обновленный, свежий воздух и будто пробовал его на вкус, вычленяя отдельные нотки.
Этим утром юноша не спешил вставать с постели, лучи солнца ласково заглядывали в его окно и освещали каждый уголок. Сегодня он ощущал витающую в воздухе любовь. Внезапный звонок в дверь заставил его вернуться на землю и прийти в себя. Он встал, открыл дверь и замер. Воспоминания вновь нахлынули и перенесли его на озеро, в институт, запах полыни ударил в голову. Она, стояла у двери, как вещий сон, как несбывшаяся мечта.
- Ты рад меня видеть? – вопрос был довольно простой, но в него было вложено столько смысла и чувств, что парень немного растерялся.
- А я должен быть не рад? – спросил он первое, что пришло ему в голову.
- Впусти меня, дверной проем создает впечатления какой-то стены между нами, мне трудно говорить. – девушка явно нервничала. – Ты слышишь, впусти!!!! – Она сказала это так, словно не впустить ее было бы самым большой его ошибкой.
Молодой человек немного отошел в сторону и сделал недвусмысленный жест рукой. Она вошла и сразу же легко сбросила с себя плащ и косынку. Потом так же легко впорхнула в комнату и уселась на подоконник, словно птичка, вылетевшая из клетки погулять, но все-таки вернувшаяся в свой родной дом. Он тоже прошел в комнату и оперся на спинку кровати, пристально разглядывая ее. Подумать только, он столько лет хотел обрести реальный образ своих мечтаний, что каждый раз засыпая, придумывал все новые и новые силуэты. А сейчас она перед ним настолько реальная, что можно даже ощутить ее. Почему же он стоит тут как вкопанный и не может пошевелить ни одной частью своего тела. И какое-то странное чувство разочарования вдруг появилось в душе. Как тогда, когда мечта ставшая явью не оправдывает ожиданий. Что же это?
Точно так же пристально смотрела и она на него. Сейчас его глаза были для нее смыслом жизни. Эти глаза были предметом ее самых тайных мечтаний. Столько раз он приходил к ней во сне, этот сон всегда был один и тот же: она идет куда-то в темноте и вдруг вдалеке загорается какой-то яркий свет, он стает все отчетливее и она уже знает куда идти. Свет манит ее и будто протягивает невидимую нить между ними. Она уже видит силуэт и точно знает, чей он. Она протягивает руку, но свет внезапно пропадает и она снова в темноте, одна. Вокруг становиться так холодно, что даже слезы замерзают у нее на щеках. Сон всегда обрывался на этом месте. И теперь, в этой комнате она снова увидела свет из своих снов, свет его глаз.
- Я хотела... – неуверенность не присущая ей не давала словам выбраться на волю. – Я хотела, рассказать тебе о своих снах.
- Я не умею толковать сны. – Парень снова не понимал ее, она говорила что-то о снах, но что она пыталась донести до него. Какой тайный смысл был в этой фразе и вообще в ее внезапном появлении.
- Я пришла не за толкованием, а за избавлением от этих снов. Мне снишься ты. Это странно, но я все время жду ночи, чтобы снова увидеть тебя и понять, зачем ты мне снишься. Я подумала, может, я виновата перед тобой, может это чувство вины не дает мне спокой спать. Я пришла попросить прощения и еще, сказать тебе... Боже, это сложно. – девушка закрыла лицо руками.
- Нет, это не сложно. Ты просто не умеешь это делать. Я прощаю тебя. Ты не виновата передо мной ни в чем. Здесь только моя вина. Теперь ты можеш спокойно спать. Свет больше не будет мучать тебя.
- Свет. Откуда ты знаеш, что мне снится именно свет. Может, я сказала тебе. Тогда ответь за что это мне. За что, я не могу справиться с собой и понять, что твориться у меня вот тут. – ее рука опустилась на грудь в области сердца.
- Я не научу тебя одной фразой. Не смогу сказать, что тебе чувствовать, а что – нет. Это были твои слова, а теперь они мои. – Юноша смотрел на нее и не видел той, что была его любовью. Перегорело, потухло, замерзло, стерлось из сердца. Больше в книге его души нет главы о той прекрасной богине, которой он восхищался, которой писал письма и посылал их в космос. Теперь он понимал все слова, которые она говорила ему когда-то. Он не знал, как ее любить, он любил только мечту, призрак. Реальная девушка была холодна и неприступна даже сейчас, когда всем своим видом показывала беззащитность и неуверенность. Куда девались те чувства? Их разорила весна. Запах полыни навсегда смешался с ее новыми ароматами. Но соленый привкус разочарования так и не оставил его.
- Мои слова? Да, я была настолько надменна и глупа, что не позволяла кому-то открыть все мои тайны.
- А я?
- А ты сумел прочесть мою душу, даже не залезая в нее. Ты читал по глазам. Только теперь я поняла, что значит любить походку, улыбку, привычные жесты. Это была твоя любовь а стала моей. Она возродила меня, как, наверное, возрождала тебя. Ты ответишь мне что-то?
- Я сумел? Я сумел прочесть только потому, что ты вся была на поверхности. В глубине ничего не было. Ты защищала пустоту, а сейчас ты наполнила ее смыслом.
- Я не была пуста, я была глупа. Теперь я разгадала свою тайну, но ты разгадал ее еще раньше. А я не хотела этого видеть, я боялась потерять свободу.
- А сейчас чего ты боишься?
- Потерять тебя и свои чувства.
- Тогда ты понимаешь меня, – запах полыни был все дальше и дальше. А весенний блеск в его глазах уже открывал ему новые горизонты. – Ты сейчас такая, какой я любил тебя в своих мечтах.
- Значит, ты все еще знаеш как меня любить. Потому, что я запуталась и мне нужна твоя рука. Дай мне ее. – девушка протянула руку и спрыгнула с подоконника.
- Это рука, а руку нельзя полюбить. Как нельзя полюбить моргание ресниц, походку. Это твои слова.
- Они больше не мои.
- Да, они мои, стали моими, сейчас.
- Но у меня осталась твоя любовь и моя любовь.
- У тебя есть только миф, а миф не может быть чувством. В своих письмах я писал тебе о своих мифах и фантазиях. А ты знаеш о своих?
- Мои фантазии это ты!!!!!!
Парень развернулся, взял курту и вышел на улицу. Весна нежно целовала его лицо, птицы надрывались в звучном пении, деревья выстреливали все новыми и новыми почками. Вселенная жила и он жил вместе с ней.
В комнате девушка подбежала к окну:
- Я люблю тебя!!!!! – от ее крика содрогнулись крыши домов и остатки снега свалились на тротуар, остатки льда растаяли, оставляя ее душу голой, одинокой, но наполненной новым смыслом.
На тротуаре лежал клочок бумаги, обрывки произведений какого-то влюбленного безумца. Вокруг таяли оковы замерзших сердец, и танцевала весна.
«Прощай, моя вечная любовь...»