8 часов до любви...

Она.

Взяв в руки карандаш, она размашистым почерком начала письмо:"Уважаемый Сергей Иванович! Администрация просит Вас..."
Так обозначился очередной рабочий день. Вокруг письма, приказы, списки. Нерешенные вопросы, незавершенные дела... И только внутри все естество вспыхивает миллионами пузырьков. От любви. Она еще не верит сама себе. Не верит собственному сердцу. Но... Любовь сидит рядом на стуле и улыбается, посылая воздушные поцелуи, от которых девушка внезапно замирает и отводит взгляд от бумаг. Она вспоминает ласку последней встречи и ощущает движение следующей. Откинув упавшую на лицо прядь волос, она чувствует блаженство. Сегодня. Сегодня он снова обнимет ее, и они полетят к облакам... Лишь бы не упасть. Лишь бы не сорваться от сумасшедшего счастья вниз.

Он.

Так: две деловые встречи, а потом прием. Сказать дома, что много работы и в 6 - совещание. На обед - домой, так проще делать занятой вид, после - разобраться с договором с компаньонами... Девочка моя... Он закрыл глаза и вспомнил последний разговор. Внутри будто "порхающие бабочки" - это английское выражение он узнал от нее. Он ощутил нежность. Она так мила. Он посмотрел на свои руки - этими руками он касался ее тела, гладил бархатную кожу... Сегодня. Он ждал.

Она.

"Еще 10 минут..."

Он.

Он сидел в машине и смотрел в зеркало заднего вида, ожидая увидеть ее гордый профиль.

Она.

Ритм стучащих каблучков напоминал известную мелодию.
Мелодию любви, которая обречена на одиночество...

"...отчаянно бежали от реальности, бережно храня счастье... Какое уж есть..."