Война

Спокойствие. Удивительное спокойствие вокруг. Тишина. Говорят, что тишины на самом деле нет. Слово есть, а её нет. Несуществующую тишину нарушает звук ключа в замочной скважине. И голос. Её голос. "Ади, любимый Ади" – звучит с порога. В этот момент почему-то думается об аде, хотя больше всего хочется оказаться на небесах. С ней. С Евой. Её руки ласкают столь нежно. Губы притрагиваются к каждой частице тела. Полет. Нет, не совсем. Созерцание её, освобождающей себя от так мешающих сейчас кусочков ткани, уносит выше и выше. Её чувствительные пальцы. От ткани освобождаюсь и я. Муравьи ползают по моей коже. Летать. Летать. Словно две птицы мы парим над облаками. Поднимаясь выше. Выше. Выше. Выше. Выше. Пока, наконец, неведомая нам рука силой не возвращает нас обратно. Вечно. Хочется вечно летать. Вечно быть на небе. Есть способ. В руке появляется неизвестно откуда взявшийся пистолет. Ева, детка, тебе не будет больно. Ты будешь со мной. Выстрел. Пистолет к виску. Нет, лучше таблетки. Сон. Вечный сон. Две фигуры в белом. Вместо неё. Звук сирены мешает моему сну. Но ничего, война еще не проиграна.