Люди из пепла

Всех поэтов - рано или поздно - расстреляют.
Мне снятся сны - черно-белые - об этом. Они оцифруют все, что только возможно. Уничтожат все то, что можно было превратить в ощущения, чувства и сочетания слов. Зашифруют все свои эмоции. А поэтов - расстреляют. Они никогда не научатся ходить по воде. Дети - они будут детями винтовок, детями автоматов. Они будут сжигать леса, который шептали нам слова новых песен; будут убивать всех наших Богов, заставлявших нас верить в эту реальность; будут искалывать эту самую трепыхающуюся реальность копьями с ядовитыми наконечниками, пока мы не станем бликами, эмбрионами в вязкой массе Неба, которое они тоже уничтожили - испарениями. Они будут спрашивать у нас перед выстрелом - не для чего мы пишем о катастрофах и сказках радиоактивного восхода, о людях из пепла и стали, о Черном Солнце и взрывах сердца; а о том, каков был наш порядковый номер - в таблице человекообразных машин и почему же мы вышли из строя.
...Я искала в длинной шеренге художников и поэтов знакомые глаза...
Мы подбирали из выхарканного наружу сердца путающиеся словесные строчки для того, чтобы рваные облака остались с нами.
Но они уничтожили и их.
...Последнее, что я видела - глаза-блики и отражение в них очередного радиоактивного Восхода...
Нас сожгли, чтобы мы потом родились заново.