Про любовь. Пролог

Я сидела и продавала свою любовь. Просто так – не за деньги. Да за деньги её и не купил бы никто…
А в руке у меня была книжка, книжка в кожаном, но неумелом переплёте. Это была книга моей жизни. Вся она как на ладони. Это была книга моей любви. Держать в себе я это не смогла и исписала тысячи листков, но так и не смогла описать всего.
Я сидела и продавала свою любовь, и никто не хотел покупать её. Это самое прекрасное и самое ужасное, что есть у меня… Я продам её – больше не могу держать окровавленную книгу в своих руках. А ещё боюсь, что вот-вот наступит счастливый конец. Но страшусь вовсе не его самого, а лишь той надежды, что греет мне сердце, и той веры, что разрешает мне жить. Я знаю, что живу этими вечными истинами, которые правильнее писать с большой буквы. Но я ненавижу их - слишком много боли они принесли мне. И теперь мне позволено всё: ведь я продаю свою любовь и никто не берёт её, а в руках у меня книга. Внутри у меня – горький ком тех мыслей и фраз, что не смогли вырваться на волю – иначе бумага сгорит…