Встреча

Здравствуй осень, проходи... А я, как видишь, пишу, то есть, пытаюсь что-то написать...
Ну да, все как всегда, ноутбук и сердце опять барахлят, порой не хватает дождя и понимания, почему ты нынче не такая, как в прошлые годы. Ты изменилась, моя красавица, ты стала жестче, я не вижу в тебе той прежней мягкости золота. Постепенность, говоришь? Экология, люди, какой-то там элемент? Осень, осень... моя отдалившаяся муза, мое солнце в кружащихся искрах...
Как бы тебе объяснить, лирические струны моей смятенной души и души поэтов-провидцев? Взгляни, пожалуйста, взгляни в окно моей комнатенки, посмотри сквозь это, увы, моя вина, немытое окно...
Что же ты, кто же ты?
Я вижу лишь боль, я вижу плач твой над болью, я вижу, как ты пытаешься налиться силой, как ты жаждешь расцвести в великой мудрости, что бывает лишь перед смертью...
Осень...
А? Что? Да я... А я ж говорю - как всегда. Разве что слов стало меньше, эпитетов порой не подобрать, не прозреть, не поскитаться более по просторам Вселенной. Ну а так - все отлично. Карьера...
Сердце?
О, осень, ну что мое сердце? Всего лишь орган... всего лишь...
Осень? Постой! Осень! Не уходи… осень…

Она не уходила, но и не хватало более чего-то... Наверное, того, что было раньше, того, что...
А, ну и ладно...
Зато осталась та скамья в парке – старенькая, с перекосившимися и позеленевшими досками, на которой осень могла тихо грустить.
Впрочем, как и я...
Мы сидели рядышком, почти касались друг друга. Под ногами тихо угасала ее великая картина, оцененная многими, мои же так и не созданные романы отмирали под гнетом времени и разочарований. Она тихо перебирала истончившиеся струны дождя, мне же лишь оставалось копаться в своих затхлых мыслях.
Осень… мы почти похожи…