Глава 7. Двоим - или никому

       - Настя.
       - Лис, что с тобой?
       - Настя, я умру. Санди нет больше.
       - Вы расстались? - Не понимаю я.
       - Его БОЛЬШЕ НЕТ! - Он кричит в трубку, а потом я слышу звук сдерживаемых рыданий.
       - Дойдёшь до меня, Лисёныш?
       - Лучше ты... Я боюсь... Приходи... Настя.
       Я вскакиваю с дивана, и начинаю одеваться, путаясь в вещах. Свитер наизнанку. Джинсы пытаюсь одеть задом наперёд. Знаю, что надо быстрее. Кое-как собравшись выбегаю из дома. И лишь на улице замечаю, что вышла в домашних тапочках. Ну и пусть. Лису плохо. Другу. Это важно.
       Дверь в его квартире не заперта. Его самого я нахожу сидящим на полу и задумчиво рассматривающим лезвие.
       - Лис, не смей. - Выхватываю металлический прямоугольник из слабо сопротивляющихся пальцев, и, не найдя ничего лучше, выбрасываю в открытую форточку.
       - Авария. - Бесцветным голосом говорит он. - Тормоза, всё. Сломались. - Он начинает истерически хихикать. - Он, всё... Нет Санди.
       Перед глазами живо встаёт темноглазый парень с тёплой улыбкой.
       "Ясно. Значит... Он мёртв. Лисёныш... надо спасать. Не выдержит." - Мысли в голове не слишком ясные. Что вот с ним делать, если он потерял любимого человека? Не знаю. Я раньше никогда не любила.
       - Лис... - Я повторяю это, чтобы хоть что-то говорить. Чтобы он дышал.
       - Я, Лис. Я... Я хочу к нему. - Жалобно так. Как ребёнок говорит "хочу к маме".
       - Нельзя, родной, нельзя... - Я обнимаю его и прижимаю ближе к себе. Он поднимает на меня мокрые от слёз глаза.
       - Почему?
       Чёрт! Ну в самом деле... Почему ему нельзя? Потому что Настя эгоистка? Потому что ей тогда некому будет плакаться? Почему?
       - Потому, что он не твой.
       - Мой! - Лис капризно надул губы. - Он меня любил. И я его. Почему нам нельзя быть вместе?
       - Потому... Потому что ТАМ ничего нет. Совсем ничего. - Это мой последний аргумент. Да и то, малоубедительный.
       - Это потому, что ты никогда не любила. - Вдруг неожиданно спокойно говорит он.
       - Я сейчас люблю. - Возражаю.
       - Любовь в настоящем времени и в прошедшем - две абсолютно разные вещи.
       - Вот, правильно. - Цепляюсь я за брошенную соломинку. - Твоя уже в прошедшем.
       - Наша, Насть. Любовь это такое чувство, которое либо принадлежит двоим - либо никому.
       - Разве я не люблю Арину? Ты же сам сказал, что люблю. - Я уже ничего не понимаю. Истерика резко сменилась спокойствием и рассудительностью.
       - Сказал. Любишь. Но именно любовью это никогда не станет.
       - Почему?
       - Потому, что она тебе никогда не ответит.
       Стало ужасно обидно. Ответит... А я ведь и не думала об этом. Ответит или нет. Я просто позволила себе её любить, когда больше не смогла ненавидеть. Глупая. Я, как всегда, не заметила самого главного.
       - Лис... Не умирай, а?
       - Постараюсь, Настён... Кто ж с тебя будет очки розовые снимать постоянно, если не я?
       - Угу. И потом слёзы вытирать... Прости, что не могу отвечать тем же.
       - Можешь. Ты сюда прилетела, едва позвал. А ведь даже не поняла, что именно случилось.
       - Ты правда не будешь?
       - Ты про суицид? Нет. Уйду в запой на пару лет.
       - Как ты умудряешься шутить в такой ситуации?
       - А я не шучу.