На Запад

Я вылез из танка. Поздний июнь. Почти июль. От батальона осталось два танка – мой и Григорича. Ну, он-то стрелянный волк. В тридцать девятом так задали жару японцам! А я не особо. Били немцев, конечно. А что? Припёрлись, гады, на чужую землю. Как стрекочут кузнечики! Когда тихо – непривычно. Из под шлема пот течёт. Снял шлем. Огляделся. Что в России лучше может быть, чем поле? Бесконечное рыжее поле. Пролетел самолёт. То ли наш, то ли фашистский. Проблема-то в том, что боезапаса нет у меня. Ну, на три выстрела хватит, конечно. А потом – только на таран. Бросил курить ещё до войны. А сейчас бы не помешало. Рожь или пшеница. Я-то в городе вырос. Городской пацан. Знаешь, эти разговоры с кулаками? Не важно кто прав – важно, кто виноват. Около помоек на Пречистенке всё и решалось. Ну, так, все выжили. Не то что здесь. У нас экипаж – четверо. А сейчас втроём. Заряжающего, Мамеда, шальной пулей двинуло. До госпиталя так и не довезли. Смешно – грачи чёрные между колосьев ёрзают. Всё. Хватит отдыхать. Где наши не знаю. Григорич – заводи! Вперёд. На Запад.