В одном городе жил поэт. Это был хороший поэт, такими и должны быть поэты, тонкий, похож на стебель, с соломенными волосами и резкими чертами лица и горделивой осанкой. И слова у него были такие…такие режущие…он был кинжал. И был у него друг-художник. Он был прост как осенний лист. Рыж и кучеряв, такой мягкий, как кот, всегда довольный кот… вот они занимались каждый своим делом.: поэт воспевал своих муз, художник запечатлял их на своих картинах. А в свободное время они пили чай и говорили о жизни…вообщем были довольны чередой жизни.
Однажды в их жизнь ворвалась суета. Такая хорошенькая темненькая девушка и светлыми глазами - единственным светлым, что у нее было. Она была танцовщица, разъезжала по городам, танцевала, показывала свои номера в самых красивых заведениях…и так получилось…вообщем ничего у нее не получилось….
О вреде не законченности
© Copyright: Мягкий Ур, 2008
Свидетельство о публикации №208100500153
Свидетельство о публикации №208100500153
Рецензии