Осенняя колыбельная

И будет утро.
И снова будешь улыбаться и танцевать,
Как будто и не плакала никогда.
Будто и не сводило ноги усталостью,
Будто и не сочилось из глаз горькое от боли в коленях,
А сердечный механизм не останавливался.
О ночном будут напоминать только пятна ржавчины,
Растекшиеся по нежно- алому.
Скрип-скрип.

А тебе так хочется петь колыбельную: «Спи, радость моя, спи».
Тебе хочется убаюкивать, целовать в лоб и кормить манной кашей.
Белоснежной манной, теплой, как щеки, наряженные материнскими поцелуями.
И говорить нежности, и смотреть пристально-пристально.
Мама? Не сейчас.

Тем более, никого нет, есть только ты и одиночество.
«Спи, моя радость…», - будешь ронять в пустоту.
А потом сядешь на холодную кухонную табуретку и станешь плести золотые косы.
Руки будут дрожать от холода, но ты станешь плести дальше, и выводить тихо-тихо «спи, моя радость…».
Под конец заплачешь от обиды, от боли, от нелюбви.
Скрип-скрип.

Потом встанешь и подойдешь к зеркалу,
Посмотришь на растекшееся синее лицо, и плакать перестанешь.
Захочется взглянуть на кого-то пристально,
Но нет никого, кроме тебя и одиночества.
Будешь смотреть себе в глаза пока не дойдешь до самого дна,
До глубокой ледяной синевы.
И снова заплачешь.

А в квартире холодно,
Поэтому сводит босые ноги, а сорочка уже промокла от слез.
Значит, пора спать.
Значит, ночь завершилась, и утром снова танцевать.
Много часов, дней, недель.
Целую Вселенную секунд танцевать.
А колыбельная так и не будет спета…