Холодно...

Холод… такой сильный и такой твердый. От него немеют пальцы, тело, застывает душа. Кажется, заплачь, и на ресницах останутся лишь холодные острые кусочки. Только это от внешнего холода. Температура воздуха или еще что-то. А этот холод идет из глубины. Это ледяной, искрящийся ужас. Он застилает глаза и ничего не видно, кроме красной кровавой пелены. Надо бы согреться, да нечем. Нет того тепла, которое было. Нет щемящей нежности. Чувства защищенности и уюта. Он забрал с собою все это, а его самого забрала смерть. Подлая стерва. Знала ведь, что не прогадает. Что кроме него одного получит еще и ее в придачу. Причем добровольно. Что угодно, только бы не просыпаться по ночам от собственного крика. От слез. От снов. От холода. Холодно. Без него неимоверно холодно. И тепло уже не будет никогда. Жаль. Наверное. Это даже не похоже на самоубийство. Она просто ничего не делает. Просто позволяет холоду делать свое дело, проникая из души в тело, просачиваясь тоненькими кровавыми струйками в сознание. Это неправда что кровь теплая. Она холодная. И не греет.